viernes, 4 de diciembre de 2009

100 años, abuela.


Si el que escribe esta entrada fuera Proust, describiría con suma precisión esa vaga sensación de que algo te reclama desde el fondo de tu alma. Ese cosquilleo cada vez que escribes la fecha del día: 4 de Diciembre.
Esta mañana, me ha pasado varias veces, quedarme con el bolígrafo en el aire, y pensar en qué tiene de especial el día. Lo celebraba hace años, era el cumpleaños de la Abuela Fina. Pero no, creo que no era hoy, me debo de estar confundiendo, no era un número tan redondo (4 es un tercio de 12), lo recordaría con esta asociación de ideas. Y lo malo es que hace tantos años que la abuela falta, que ya he olvidado hasta la verdadera fecha de su aniversario, y me confundo con otro cumpleaños de la familia.
Como una llamada insistente, este año, los números me tiraban de las orejas, cosa que no había notado en los anteriores 4 de Diciembre, desde hace una década, tal vez.

El resto del día, ha transcurrido de forma totalmente anodina, y hasta la noche, en que una llamada de mi madre me lo ha recordado, no he recobrado la sensación. Sí que era hoy, y además, precisamente este año en que el 4 y el 12 hurgaban en mi memoria, hubiera cumplido 100 años.

Cien años de historia, en la vida de una joven de pueblo, de uno de los pueblos más pequeños (pero armoniosos) de la península, como tantos de alrededor, que salió a buscarse un futuro a la gran ciudad. Aterrizó en Barcelona, a finales de los 20, si no me equivoco, en casa de una familia bien relacionada y con cierto status. ¡Cuántas anécdotas me contabas de aquellos pocos años! La más guapa de las criadas que iba al mercado. La única que se canbiaba de ropa y salía vestida de calle para ir a comprar, peinada y aseada. Con la ropa último modelo hecha por tí misma, con ese porte y ese estilo que te caracterizó siempre, incluso con el andar bamboleante por culpa de tus pies planos y tu obesidad, una vez pasados los años.

La dignidad y la sencillez que me inculcaste, la elegancia humilde que se respiraba en tu casa, los recuerdos innumerables e íntimos que pugnan por salir y quedarse flotando delante de la pantalla... Algún día podré tal vez convertirlos en palabras. Es difícil encontrarlas, como es difícil descubrir tanto señorío en una mujer mayor, en un pequeño pueblo toda su vida.

No hay ocasión, de entre las que tu recuerdo aparece, en que no me sienta orgullosa de pertenecer a tu estirpe de mujeres. Detrás mío viene un torbellino, que lleva en su pabellón la altanería, la elegancia, la reivindicación de la que tú no hiciste nunca ostentación. Pero que sobrevive a través de tus hijas, nietas, y generaciones sucesivas. Eso es lo mejor que te podia pasar, y la mejor herencia que nunca podrá recibir una mujer: un ejemplo como tú.

Buenas noches, y feliz centenario para nosotras.

jueves, 3 de diciembre de 2009

Rico, Francisco.“Poesía de España. Los mejores versos” . Círculo de Lectores. Capítulo introductorio titulado “Abecé de la poesía”.

He buscado en mi biblioteca este libro, para refrescar la memoria, y he tomado apuntes de este texto precioso, detallado y didáctico acerca de la creación poética.

Dice Francisco Rico que en las sociedades primitivas, la poesía y la religión se hallaban estrechamente relacionadas. Y el proceso creativo, también lo estaba con la experiencia sobrenatural. Posiblemente, para muchos la poesía sigue siendo un fenómeno esotérico. “Lo óptimo es gustar de la poesía, pero como cuando uno aprende a nadar, lo más importante es perderle el miedo”.

Explica también que “el lenguaje cotidiano se emplea, y cuando cumple su función, se desecha. (..) El poema puja por ser recordado exactamente en la misma formulación con la que ha nacido”. Y esto se consigue utilizando recursos de “fijación”, diversos elementos fonéticos, semánticos, rítmicos .. como las pausas, y el uso de la rima, tanto si esta es obvia al final de cada verso, como disimulada en el verso libre, conformando todo ello el “principio de reiteración”: “el poema imprime en el lenguaje un rasgo que normalmente le falta a éste, y que en cambio, caracteriza a la mayoría de los otros productos de la actividad humana: la simetría, la proporción.”

Esto lo relaciona con la necesidad en épocas remotas de transmitir fidedignamente la tradición cultural, cuando no existía la escritura, en una interesante teoría de la necesidad práctica de la poesía como recurso memorístico.

Termino con la preciosa explicación con la que inicia el capítulo (la ordeno por fragmentos porque me gusta más):

“Un poema es esencialmente un objeto verbal
forjado para permanecer en la memoria
y por ello construido por una red de vínculos
capaces de lograr que la evocación
de uno sólo de sus componentes
arrastre a la evocación simultánea de todos los restantes”

No sé si existe otra definición más precisa y a la vez cargada de elegancia que ésta. No en vano Francisco Rico es catedrático de Literaturas Hispánicas Medievales en la Universidad Autónoma de Barcelona y miembro de la Real Academia Española desde 1987, así como de la Accademia Nazionale dei Lincei y la British Academy. Ha editado numerosos clásicos medievales y del Siglo de Oro español y ha escrito varias obras sobre literatura e historia medieval y renacentista.

Hypatia y la elipse.

Primero fue la mujer, la consciencia de mi condición, y mi lugar. De mi importancia y de mi fuerza.
No fue rápido ni instantáneo, pero sí imparable e inocultable a mi razón. Supone aceptar el dolor, superar la decepción, el fracaso de la ilusión más grande que he tenido en mi vida. Y supone entender que no se puede pasar por encima de lo obvio y lo evidente.

Estos días hay una campaña contra la violencia de género y por la igualdad social. Dice así: ningún hombre será nunca más que yo. Sin llegar a denunciar situaciones extremas, esa frase sirve igualmente para asumir la condición de mujer esté con quien esté. Y sin ser más que ningún hombre. Tomar conciencia de ello es como apostar por un camino que se empieza con decisión y sin posibilidad de error.

(Precisamente, en la película de Amenábar, se pone de manfiesto el miedo de unos y otros por ser menos, o por que "el otro" sea más que nosotros. La violencia que nace del temor. El perro que enseña los dientes cuando está asustado y no sabe lo que pasa.)

Luego vino el descubrimiento, que ya se estaba produciendo a la par y desde antes: el arte, la precisión, el pundonor, el camino menos agradecido, la capacidad de sacrificio; y el método, la disciplina. Para mí, y en los demás.
Artistas, escritores , artesanos del milagro de la comunicación. El lenguaje es lo que nos hace humanos. Usar el lenguaje a conciencia nos hace excepcionales. El lenguaje como adquisicion propiamente humana, como hecho diferenciador. La comunicación y sus recovecos psicologicos.

Elegí mis debilidades. Una de ellas me ha traído hasta un símbolo: el carro. El carro celeste, la constelación. La Osa Mayor. El carro lorquiano que marca surcos en el polvo estrellado de los caminos. Como el camino que elegí tomar sin dudar.

La rueda alada, símbolo elegido de un ciruito, una gira, un ciclo, la rueda que se pone en marcha y nos lleva a lo inesperado, lo desconocido, la rueda que simboliza el movimiento imparable.

Tras la rueda y el carro celeste, vino el libro. Los cambios dentro de mi casa, que sacan a la luz cosas olvidadas, que hace tiempo me reclamaban su búsqueda. El libro que me hace reflexionar sobe tantas cosas: los simbolos, las causalidades, las decisiones, el momento oportuno, los talismanes. Y un documental. Y una verdad. Y ver con otros ojos mi propia cultura, como humana, y como miembro de la sociedad: el cristianismo, su origen mítico, sus raices ancestrales…

Todo ello rodando, rodando. Y luego, todo converge. De un viaje, sobre ruedas, con ruedas, de repente, el símbolo toma fuerza: hay que marcar el fin de una etapa ardua: el circulo en forma de aro, el pendiente de los marineros que sobevivían al paso más dificil. Y el tatuaje. Porque no??

El círculo se cierra con Hypatia de Alejandría. Una mujer consciente de su valía,de su poder,de su condición, como al principio. Una historia contada con círculos imperfectos: elipses, círculos vistos desde otro angulo, exactamente igual que el dibujo de la rueda alada... como una elipse, lo ultimo que pone Amenábar en los ojos de Hypatia.

Ese es el símbolo: un pediente y una tatuaje. Se cierra el círculo, la elipse, el viaje, y se dan todas las coordenadas para el camino. ¿Seré capaz?

Otra corta...

Aquí hay que dar marcha,no???
Pos vamos para Bingo, como dicen en Elsinore.

jueves, 29 de octubre de 2009

La más breve?

No tengo ganas de escribir todo lo que quiero decir.
Mucho trabajo. No tengo tiempo.
Se me escapan las ganas por las rendijas de los montones de ideas....

miércoles, 7 de octubre de 2009

La ciencia española no necesita tijeras

El futuro de un país (o de un conjunto de naciones a punto de ser independientes, si lo preferís...), no puede ser hipotecado por ponerles trabas a los investigadores, científicos, etc...

Cada día observo que a las personas que trabajan, se esfuerzan, y superan ampliamente el umbral habitual de compromiso con sus aspiraciones, se las trata peor que a la media. No hay infraestructura para acoger a los que destacan. A los que pueden ir por delante, pero no cumplen siempre todos los requisitos contemplados por las normas. Tal vez, las normas no pueden asumir todas las manifestaciones de la realidad y habría que dejar abiertas siempre todas las posibilidades de aplicar excepciones, para gente excepcional.
Pero eso da faena, hay que pensar, decidir, y tener voluntad de actuar a favor de quien se lo merece de una forma no baremable con estadísticas u ordenadores.

La ciencia, la formación, la investigación, a veces no da frutos inmediatos. Y otras, esos frutos son inciertos. Pero la esperanza de mejora, el sentido de responsabilidad social e histórica nos obliga a fomentar la investigación científica, especialmente para liderar proyectos que atraigan investigadores al terruño, que no se vaya esa riqueza nacional que es la Inteligencia, la Creatividad, la Iniciativa. Cualidades que , en caso de superar los obstáculos diseñados en el curriculum educativo, son producto de toda la sociedad, cuya formación está pagada entre todos, o de los bolsillos de sus contributyentes padres, o de sus propios esfuerzos. Inversión que se pierde por los desagües de la desidia y de la inoperancia académica o gestora.

No necesitamos más recortes. En cultura y ciencia, no. En todo caso, sentido común y ser punteros en controlar la metodología rigurosa, el sentido de los proyectos, su idoneidad, proyeción, respeto por la dignidad humana y animal, por la Naturaleza. Eso puede ser hasta gratis. Pero ya vale de menospreciar la valía personal y social de científicos, investigadores, estudiantes, estudiosos, emprendedores, etc etc etc... ( a tod@s ell@s, añádase una arroba en el plural, pues una se cansa de ponerlas todas...)

Por el reconocimiento de esta realidad, este blog apoya la inciativa TIJERAS, NO. Añado link: http://aldea-irreductible.blogspot.com/2009/10/la-ciencia-en-espana-no-necesita.html?showComment=1254920912886#c8513694444802771855

martes, 6 de octubre de 2009

Un cuento


(Tras leer un reportaje en una revista de viajes....)

UN CUENTO
Según la leyenda, en Creta, el rey Minos tenía encerrado a una criatura medio humana medio animal, en un laberinto del que no pudiera escapar. Se trataba del Minotauro, humano con cabeza de toro, al que su esposa había dado a luz.

Lucía pensaba en ello mientras observaba el dibujo que tenía enmarcado en la pared del salón: Minotauro está reclinado en un lecho, mientras una doncella de mirada dulce y carne
s blancas, le sirve y acompaña.
Sin embargo, al Minotauro, las jóvenes doncellas, le eran entregadas como sacrificio para que las devorase. Era la tiranía que había impuesto para compensar su encierro y la vergüenza que Minos sentía por él. Muchos jóvenes habían intentado acabar con su vida sin éxito, excepto Teseo, que consiguió matarlo, y lo que es más importante, volver con vida sin perderse para siempre en el intrincado laberinto. De hecho, esto último se lo debía a su enamorada Ariadna, que tejió un hilo que Teseo fue desenrollando durante su recorrido, de forma que sólo tuvo que seguirlo para volver a salir.

Más tarde, abandonó a Ariadna. La dejó tirada, pero eso es otra historia.


El hombre al que amaba Lucia no se llamaba Minos, sino Manuel. También tenía un minotauro particular encerrado en su laberinto particular. También devoraba ansiosa y compulsivamente a jóvenes, y no tan jóvenes, doncellas (y no tan doncellas). Manuel tenía un dolor y una pena cuya vía de escape pasó durante mucho tiempo, por alimentar al minotauro para mitigar la ansiedad, para acallar su voz.

Lucía no fue devorada. Lucía podía entrar al laberinto, y podía escuchar a veces el sonido lejano de los mugidos del animal, pero Manuel le ofreció lo mejor que tenía, toda su crudeza y toda su sinceridad, toda su vitalidad, toda su energía. Y Lucía tejía un hilo. Con besos, complicidad, ternura, sinceridad, algo de locura, valentía, con los recuerdos del pasado, con las ilusiones por el futuro… Lucía amaba y tejía. Y con la fina cuerda podía adentrarse en el alma de su amado, cada vez más lejos, sin perderse, sin asustarse. Aún cuando escuchase tras el muro un resuello, o el sonido de unas pezuñas en el suelo, Lucía nada temía.

Pasaban los días, y ella era más fuerte y más valiente. Creyó que había llegado el momento de mirar a los ojos del monstruo, para comprobar que no era tal monstruo, que sólo estaba hecho de tristeza y miedo. Del mismo material que su propio minotauro. Quería derribar el laberinto y liberar sus alas y las de su amado para amarse y enredarse en un espacio abierto y luminoso. No existen los monstruos. Sólo existe el miedo que les tenemos.

Llegó el momento en que entendió que era fuerte e invencible, que su cuerda era irrompible, elástica y segura, y que nada podía ya pararla.
Entonces, Manuel la dejó. Cerró las puertas y le pidió que saliera.
El camino de regreso se le hizo eterno, frío, oscuro y extraño. No entendía nada. No entendió porqué Manuel la alejó de un zarpazo. Ella no era una amenaza para él. O sí?

Consiguió salir, desatar la cuerda y la dejó a la entrada del laberinto, y echó a andar sola. Estaba derrotada y seca de tanto llorar, pero entendió que Manuel no iba a abandonar a su criatura, que el minotauro era la consecuencia de su tragedia, de su pena, y que era tal vez, lo que más fuertemente le unía a su pasado. Era la herencia de tiempos felices y plenos, una herencia que Manuel había aceptado y hecho crecer. Había heredado otras cosas, tal vez más bonitas y luminosas, pero Manuel eligió alimentar ésta por encima de todas. Tal vez no quería permitirse ser feliz.
Con estos pensamientos y cargada de resignación, Lucía empezó a soltar lastre y avanzar. Desconcertada, pero fuerte. Retomó antiguos placeres , recuperó lugares donde hacía tiempo que no fue, y buscó nuevos horizontes donde dirigir la mirada.

Manuel no era el rey de Creta, pero era bastante conocido, y de vez en cuando salía a la luz pública. Curiosamente, se empezó a prodigar en los medios en los que se movía Lucía, escribía, concedía entrevistas, y ella intentaba mirar hacia otro lado. Incluso comprobó con consternación que Manuel usaba como fotografía de referencia en sus artículos, una versión recortada de aquella en la que aparecían ellos dos en sus tiempos más felices.

No entendía nada… ¿porqué ahora tanta insistencia?, ¿a qué venía esa exhibición?....

Volvió a sentirse inquieta y a llorar sin motivo por las noches. Volvió a echar de menos el cuerpo de Manuel, tan parecido al dibujo del Minotauro que adornaba su casa: sus fuertes manos, el vello abundante y mullido que le servía de lecho cuando se abandonaba al sueño, su aspecto de dios mítico, de Zeus o Poseidón con el cabello enmarañado y la mirada escrutadora….No podía dejar de amar a aquel hombre de cuerpo mediterráneo y ancestral.

Si Manuel hubiera sido el rey de Creta, Lucía hubiera escrito una obra de teatro, y hubiera enviado una compañía de actores a representarla en palacio, como hizo Hamlet para poner en evidencia a su madre y a su tío, asesino de su padre, ante toda la corte danesa.

Pero en el siglo XXI, Lucía no quería poner a Manuel en evidencia: le escribió una poesía, la imprimió en papel especial, lo dobló, le puso un lacre comprado especialmente para la ocasión, y se la envió por mensajero a su oficina. No le habló sólo de dolor, sino del hilo que había tejido y de cómo le gustaría remendarlo, y rehacerlo juntos, para poder explorar de la mano sus laberintos, encontrar a sus monstruos y reconstruir sus vidas. Le habló del aire, del mar y de todos los espacios abiertos que se quedarían pequeños ante su capacidad de amar, ante sus ganas de vivir.

En casa, Lucía releyó el manuscrito, con lágrimas en los ojos, lo partió con cuidado en varios trozos, y los dejó en el alféizar de la ventana, hasta que el aire se los fue llevando, cada uno con una lagrima secándose en él. Los trozos de papel viajaron por toda la ciudad al mismo tiempo que el mensajero entregaba el sobre a su destinatario. Lucía cerró la ventana, se aseguró de tener toda la documentación y los billetes de avión, cogió las maletas, y se fue hacia el aeropuerto.

Siempre había querido conocer Creta.

jueves, 1 de octubre de 2009

Poesía matemática

Euclides (en griego Ευκλείδης, Eukleides) fue un matemático y geómetra griego, que vivió alrededor del año 300 a.C.. Se le conoce como "El Padre de la Geometría".

Su vida es poco conocida, salvo que vivió en Alejandría, Egipto. Existen algunos otros datos poco fiables, y se barajan tres hipótesis:

  1. Euclides fue un personaje histórico que escribió Los Elementos y otras obras atribuidas a él.
  2. Euclides fue el líder de un equipo de matemáticos que trabajaba en Alejandría. Todos ellos contribuyeron a escribir las obras completas de Euclides, incluso después de su muerte.
  3. Las obras fueron escritas por un equipo de matemáticos de Alejandría quienes tomaron el nombre Euclides del personaje histórico Euclides de Megara, que había vivido unos cien años antes.
Sea como fuere, su obra Los elementos, es una de las obras científicas más conocidas del mundo y era una recopilación del conocimiento impartido en el centro académico. La geometría de Euclides, además de ser un poderoso instrumento de razonamiento deductivo, ha sido extremadamente útil en muchos campos del conocimiento.

En esta web se muestra la obra completa, que suele estar publicada en varios tomos, y supone un desembolso considerable, si es que un@ quisiera darse un capricho...
http://www.euclides.org/menu/elements_esp/indiceeuclides.htm

El descubrimiento de Euclides y sus definiciones, se lo debo a una particular mujer, creada por Peter Hoeg, que se llama Smila.
http://reginairae.blogcindario.com/2005/03/00126-la-senorita-smila-y-su-especial-percepcion-de-la-nieve-de-peter-hoeg.html
Una indomable, rebelde y dura mujer experta en la cristalización del hielo, cuyo espíritu se calma bebiendo, y leyendo Los Elementos. No me extraña que en este mundo cambiante, ella se aferre a la seguridad que le dan las matemáticas, y al silencio intelectual de unas definiciones que no admiten matices. Perfectas y sobrias, de una belleza evidente:

Un punto es lo que no tiene partes.
Un línea es una longitud sin anchura.
Una superficie es aquello que sólo tiene longitud y anchura.
Una superficie plana es aquella superficie que yace por igual respecto de las líneas que están en ella.
Un límite es lo que es extremo de algo.

En esa misma escuela de Alejandría, tal vez cien años después, vivió y enseñó Hypatia
,"
hija del filósofo Theón, que logró tales alcances en literatura y ciencia, que sobrepasó en mucho a todos los filósofos de su propio tiempo. Habiendo sucedido a la escuela de Platón y Plotino, explicaba los principios de la filosofía a sus oyentes, muchos de los cuales venían de lejos para recibir su instrucción." Esta Hypatia es la protagonista de la más reciente película de Alejandro Amenábar, de inminente estreno: Ágora.

La ciencia y la poesía, el arte y las matemáticas, nunca han estado demasiado lejos. Una idea en la que ire profundizando....




domingo, 13 de septiembre de 2009

Como putas por rastrojo...

MIS VIVENCIAS CON LA PROSTITUCION...
Nooo, no he trabajado en un burdel.... Pero he tratado a muchas chicas...

Trabajo en un servicio de Urgencias. HAce unos 5 años, una fría noche de Enero, nos trajeron a Inesa. Era una chica con cara de muñeca, piel blanca como la nieve (en serio), y ojos super azules. Pelo sospechosamente negro (las raíces delataban que se lo teñía para darse un aspecto menos obvio, supongo). Llevaba un vestido cortito de raso azul lavanda, de tirantes. Estaba helada. Apenas sabía hablar español, era de Ucrania. Tenía 26 años, dijo (aparentaba 19) y llevaba un par de semanas en el país.La desnudamos para explorarla, y posteriormente taparla con una manta. La había traído la guardia civil tras encontrarla caminando descalza por la carretera próxima al burdel, ups, perdón, whiskeria donde al parecer trabajaba. Hubo un altercado entre los clientes, se asustó y marchó corriendo. En pleno mes de Enero. El burdel está en la carretara, a varios kilómetros del pueblo al que pertenece. Es restaurante de toda la vida, para camioneros, viajeros, etc... y desde hace unos años, conocidísmo en la zona por la existencia de una casa de chicas....Siempre había pensado que en los puticlús de carretera, las mujeres debían de ser vulgares, zafias, bastas...Pero Inesa era como una muñeca de porcelana. Asustada como un gatito, apenas podía explicarse, y de vez en cuando se ponía a llorar como una niña. Llevaba una ropa interior fina y nada obscena.
En sus antebrazos se veían unas marcas en relieve, cicatrices de cortes poco profundos, que no habían sido suturados, posiblemente con una cuchilla. Unos 15-20 en cada brazo. vete a saber de cuando eran y de qué.
Una hora después, llegó a) el encargado, b) una compañera y c) uno de los implicados en el altercado, para valorar si se había roto la nariz...

a) el encargado:
Si alguna definición le sentaba que ni pintada al tipo éste era la de aspecto de chuloputas. Ni más ni menos: un tipo alto y atlético, peligrosamente atractivo, pelo engominado, coleta, perilla bien recortada, pantalones de cuero (o chupa, ya no me acuerdo)...altivo, vacilón...manteniendo las formas, pero serio, pintas de duro.
Estuvo controlando la situación hasta que le dimos el alta a la chica...en la salita de espera, pero controlando.
b) la amiga:
Hicimos pasar a su compañera en cuanto llegó, entre otras cosas, para que nos hiciera de intérprete, lo que nos costó un poco conseguir, pues fue verla, y empezar a llorar, y abrazarse, y reír, y comentar algo, y volver a llorar, y abrazarse, y explotar en carcajadas nerviosas.... Su compañera del "curro" aparentaba 27-30 años, y hablaba español bastante bien para llevar en España unos 3 meses...
c) el cliente del bar... Hubo que atender a uno de los "heridos" en la trifulca, un impresentable que conocíamos de vista (de la calle), algunos de los presentes. Un tipejo pequeñajo, de nariz grande y ganchuda, bigotillo tipo postguerra, bebido y maleducado, de voz cazallosa, que suele andar por las calles de taberna en taberna.
Fue un grosero con el médico que le atendía ( de paciencia infinita), y evidentemente, era uno de los posibles clientes de Inesa and co....Visto lo visto, se nos cayó el alma a los pies.

Mira que habremos hecho miles de bromas con el tema: total, para estar puteadas todas las noches viendo culos de abuelo, nos ganaríamos mejor la vida con un par de polvos a la semana, jajajajaja...total, cuando vas al dentista a por una limpieza, yo lo paso fatal...y encima, pago!!!
Durante unos meses, recibimos las visitas de sucesivas empleadas de dicho burdel, famoso en toda la comarca por ser el único activo actualmente. Una chica portuguesa, de pelo liso, moreno, bien trajeada (toda de blanco), discreta y fina; otro día una mulatita brasileña, simpatiquísima, vestida con unos tejanos que resaltaban su tipazo de modelo, un jersey de algodón de rayas, y deportivas naranjas. La ropa interior de colorines, muy limpia siempre, y sus propietarias, amabilísimas....
La brasileña se fue de alta por la mañana. Coincidimos dos veces en poco rato: una en el parking del hospital, con el otro encargado (este, sin aspecto de chulo), y después, en la estación de autobuses, donde la dejó para que pidiera un taxi para volver a su "casa". Por lo que tengo entendido, las chicas las "cambian" a menudo, la mayoría viven en la casa, a varios km., como ya he dicho del pueblo más cercano, al que nunca van, y a unos 30 km de las dos cuidades más proximas. Algunas de ellas viven en la capital, pero la mayoría no salen del garito ese. Ignoro si hacen algo más que trabajar en el club. Son rumanas, ucranianas, brasileñas.... y no creo que hayan elegido conscientemente perder su juventud y su encanto (insisto: eran preciosas, limpias, sanas, bien vestidas, nada vulgares) entre solterones y cincuentones de pueblo, con todos los respetos hacia ellos (algunos son de mi familia, fijo, y buena gente, honrados, pero aburridos, y sin mujeres cerca a las que cortejar).
Además de borrachuzos asquerosos, a los que yo ni me arrimaría ni para preguntarles la hora. Y tener que ser simpáticas y amables con esa parroquia, y acostarse con "eso para ganarte un dinero... es repugnante, indigno, asimétrico, antierótico (pues es una farsa). Porque además viven controladísimas por sus jefes....

La hipótesis idealizada de hombres y mujeres que ofrecen sus servicios y habilidades sexuales, libremente, de manera autónoma, y pudiendo elegir cuándo sí y cuando no, o a quien si y a quien no....no supondría ni la décima parte de objeciones que se han generado alrededor del problema de la prostitución. Tal vez, incluso lo defendería. Ojalá fuera cierta la expresión "trabajadores del sexo comercial", pero me temo que estos casos son tan pocos...
Si alguno cree que lo descrito anteriormente tiene justificación.... que es normal y justo que suceda.... tal vez no tiene claro su condición de "persona humana".

PS: a Inesa la volví a ver meses después. Estaba monitorizada en la sala de críticos, más por protocolo que por verdadera necesidad. Había venido por una taquicardia, que ya había remitido. Supongo que el médico que le atendía, la había dejado allí para apartarla un rato de sus implacables acompañantes. Le tuve que pinchar yo para las pruebas y análisis, y mientras le explicaba y le daba instrucciones, hablamos. Se acordaba de nosotros, y en un momento dado, en un español que había mejorada ligeramente, y una risita cantarina, me dijo: "me habla como niña a mí".... La verdad es que la estaba tratando con un mimo y una dulzura que parecía estar ante una criatura de tres años. Nos reímos las dos.
A los dos minutos, nos pasan a un hombre agitado, y lo metimos como pudimos en la cama de al lado, previo biombo separador, y se montó un cirio tal, que hasta Inesa parecía divertirse.. El hombre, borracho como una cuba, no quería llevar su gotero, se levantaba de la camilla, y se plantó, desnudo, atado a su gotero colgando de un gancho, con unos calzoncillos rojos, y con una tripa descomunal, desafiándonos torpemente y apunto de caerse al suelo.

Pobre Inesa, los borrachos la persiguen!! No la he vuelto a ver, ni a ella, ni al resto de las chicas. No se si optan por un seguro privado, o se desplazan al otro Hospital, casi equidistante del nuestro...dejaron de venir. Cualquier excusa les servía, especialmente mareos y dolores abdominales. Casi siempre, a última hora de la tarde, justo antes de abrir. Y las dejaban en observación toda la noche...por si acaso. Ellas agradecían ese descanso. Pero sus jefes, no tanto. Tal vez, ahora las visitan a domicilio cuando enferman, y el reposo no es el tratamiento habitual recomendado...

Yo todavía las recuerdo con un regustillo amargo en la memoria...

domingo, 6 de septiembre de 2009

El despertar...

.... Hummmm... Tras un sueño reparador, es agradable dejar que el día que comienza vaya anunciando su llegada. De repente, el cerebro deja pasar sonidos sordos y lejanos, vagamente familares, filtrándolos a través de los últimos jirones de sueño, igual que la persiana a medio bajar deja pasar la luz, formando rayas y puntos en la pared, sobre el armario....

Y un@ decide que ya se puede incorporar a este mundo que lleva rato en marcha. Con la sensación de haber dormido todo lo que se necesitaba, cuando se hizo necesario, y donde mejor podía hacerse.
Así se siente est@ pobre mortal tras el verano altamente productivo, como si despertase paulatinamente de un reparador sueño, renovad@, satisfech@, feliz.

Entre muchas cosas, sabiendo que las novedades estivales no son flor de un día, sabiendo que lo que ahora retome no se ha dejado en ningún momento, pero sabiendo también que todo es nuevo, incluso el ayer.

La cultura, la naturaleza, el hogar. Tres pilares que delimitan el terreno por el que me he movido, pero que han ensanchado el espacio hasta límites insospechados, para albergar a mi gente, cada vez más numerosa. Familia, compañeros, amistades de siempre ,amistades nuevas. Todos ellos, en algun momento, y en diferente medida, están enriqueciendo el espacio de mi Elsinore particular. Famosos, desconocidos, próximos o lejanos, todos están ahí, en constelaciones estelares que se mueven al ritmo de la música más auténtica, esa que suena enclavada en la memoria.

Buen verano, buen año, buena elección , buenas previsiones. Ahora, con los ojos bien abiertos, a la calle, al sol, al aire, a la vidilla de nuevo.... En marcha!!

viernes, 28 de agosto de 2009

Para gustos hay colores



Dicen que el color afecta a nuestro estado de ánimo. Al parecer, Mondrian, pintor esencialista donde los haya, utilizaba colores "puros" en contraposición al blanco (no-color), y creía en los efectos y contenidos del color, hasta el puntode que en su casa eliminó la presencia del color verde.

Por otra parte, desde la ciencia, el color es...(Wikipédicamente):

El color es una percepción visual que se genera en el cerebro al interpretar las señales nerviosas que le envían los fotorreceptores de la retina del ojo y que a su vez interpretan y distinguen las distintas longitudes de onda que captan de la parte visible del espectro electromagnético.

Es un fenómeno físico-químico asociado a las innumerables combinaciones de la luz, relacionado con las diferentes longitudes de onda en la zona visible del espectro electromagnético, que perciben las personas y animales a través de los órganos de la visión, como una sensación que nos permite diferenciar los objetos con mayor precisión.

Todo cuerpo iluminado absorbe una parte de las ondas electromagnéticas y refleja las restantes. Las ondas reflejadas son captadas por el ojo e interpretadas en el cerebro como colores según las longitudes de ondas correspondientes. El ojo humano sólo percibe las longitudes de onda cuando la iluminación es abundante. A diferentes longitudes de onda captadas en el ojo corresponden distintos colores en el cerebro.

Con poca luz vemos en blanco y negro. En la denominada sitensis aditiva (comunmente llamadada "superposiciòn de colores Luz" El color blanco resulta de la superposición de todos los colores, mientras que el negro es la ausencia de color. En la sintesis sustractiva (mezcla de pinturas, tintes, tintas y colorantes naturales para crear colores)El blanco solo se da bajo la ausencia de pigmentos y utilizando un soporte de ese color y El negro es resultado de la superposición de los colores Cyan, magenta y amarillo.

La luz blanca puede ser descompuesta en todos los colores (espectro) por medio de un prisma. En la naturaleza esta descomposición da lugar al arco iris.


Es decir, que una longitudes de onda combinadas estratégicamente, nos hacen diferenciar esas masas intensas que llamamos colores y que nos pueden poner alegres o melancólicos, sólo con mirarlas....
Claro que,esto me recuerda que la música en realidad es una combinación de frecuencias de sonido estratégicamente combinadas, y que influye en nuestro humor... Hummm...
Pero bueno, estaba habalndo del color. De los colores.

Una cosa que siempre me ha absorbido la atención es la cantidad de matices y gradientes de color que existe. Desde la primera caja de lápices de Alpino hasta la fecha, mcuhas son las gamas cromáticas que han pasadoante mis ojos: las telas en la tienda de retales, la caja de acuarelas, con sus infinitos y desvaídos cambios según se mezclan con el pincel los pigmentos, los muestrarios de las cortinas, los de la carat de colores de la carrocería del coche, los de la tira analítica de orina, o de la del pH, los del catálogo de cosméticos, los del tinte del pelo, los de las pinturas a la carta, o los pigmentos para mezclar, volviendo otra vez a la magia de la disolución...

Y sin embargo, los colores no existen. Y no porque diga un sesudo erudito de la Corte que como no son tanigbles como objeto, no son. O que las percepciones no existen como entidad. O que el color no existe porque sólo es una refracción de la luz, un proceso biofísico. No. Los colores no existen porque son interminables, e infinitos, en un gradiente tan sutil que el ojo humano no es capaz de escoger uno de esos puntos para darle nombre y entidad. Posiblemente, una vez traspasadas las barreras filosóficas sobre la existencia o no de las experiencias sensoriales, un color puede catalogarse , adscribirle una longitud de onda determinada, y dejarlo para siempre fijado en el mundo con nombre y apellidos.
Y aún así, cada observador@ tendrá para él una mirada, una definición, una inspiración y una vibración en su alma, acorde con la música que contega.

Qué armonía entre verdes y azules, y después morados. Qué intenso y estimulante un color vivo no básico ante el negro que todos se los queda (naranjas, fucsias, púrpuras, turquesas, verdes manzana...). Cómo destaca el blanco los matices de los colores poco cargados, como el arena, el gris piedra, los pasteles empolvados...


Para crear un verde militar, boscoso, un tono de pizarra de colegio moderna, he necesitado una base color melocotón, o garbanzo (según se mire), que lleva un punto rosado en su interior. Esto es como elyin y el yang, pero en ramificaciones interminables. A este color ya compardo así, se le añadió pigmento azulón intenso, vivo... , unos toques de negro, y ocre para enverdecerlo. La mezcla se iba volviendo progresivamente grisácea, un azul provenzal, de mueble casi versallesco, luego un verde antiguo, casi polvoriento, para acercarse al gris azuladodel cielo previo ala tormenta, o el cielo verdoso del horizonte marino justo al anochehcer. Toda esa poesía a base de remover con un palo roñoso, que en su día fue el mango de un pincel, enérgicamente, y añadiendo a chorritos cautelosos, los pigmentos como en una mayonesa casera cuando se le va echando el aceite.

Pintura, música y gastronomía unidas en el mismo hilo bloguero, ¿alguien da más? ese vede cambiante y huidizo ahora preside dos de las paredes de la misma habitación que se inició con el color garbanzo-melocotón-cáscara de huevo rubio.

¿Existirían tantos adjetivos y tanta riqueza gramatical si no hubiera existido la necesidad de definir los colores que nos rodean? Ahy otras culturas en las que, a pesar de vivir rodeados de la misma gama cromática de la naturaleza que nosotros, no han desarrollado más que un puñado de palabras que definen colores. Este fenómeno es estudiado por etnógraf@s, lingüistas y neurólog@s, además de antropólog@s y psicólog@s, porque manifiesta una indeiferencia hacia aquellos matices que no son significativos para la vida diaria de dichos pueblos. Lo cual da pistas de cómo construímos la realidad que nos rodea en nuestra mente, y porque nuestras culturas destacan unos elementos más que otros , o integran los de más allá...

El color, también es símbolo en muchas culturas, incluída la nuestra, especialmente, son simbólicos los colores básicos, y el blanco, y el negro. Por lo tanto, esa música cerebral que las longitudes de onda componen a través de nuestros ojos, nos completa y nos integra en el mundo mediante símbolos y palabras.

viernes, 21 de agosto de 2009

Mitología moderna.

Tengo un amigo, Josep Lluis, que ha dado conferencias sobre el cine, el cómic y la mitología, pues es más que evidente que los héroes modernos, bien sea impresos a colores, como desde una butaca, reproducen relaciones clásicas de la mitología.

No, no voy a enumerar aquí, ni hacer un tratado, simplemente voy a hablar de una conversación profunda y sesuda que mantuve anoche en las estancias de palacio, con uno de mis allegados más próximos de la Corte.

El muchacho , que se ha criado a mi vera desde que nació, es ahora un apuesto joven que no pasa por las puertas , de alto que es. No por lo ancho de tórax, francamente. Pero le gusta pensar y razonar en sus ratos libres. No recuerdo el motivo exacto, pero estábamos hablando de las series interminables de la televisión, las que estaban bien hechas, y fracasan, y las que permanecen pero se hacen cansinas. Véase Cuéntame, o Ventdelplà, por ejemplo. Cuando algo tiene éxito, hay que alargarlo y exprimirlo hasta apurar la benevolencia del espectador... Otras, acaban antes de los previsto (Los Ochenta era un poco "mieles", pero la dramatización, dirección, ambientación y reparto, impecables. Y no la dejaron acabar).
Lo de siempre, las audiencias. Para Audiencias, las mías aquí en Elsinore, qué aburrimiento.

Puestos a rememorar, buscábamos ejemplos de series que han terminado. Osea, argumento, desarrollo, y fin. Sin una triste secuela. Perfecto, muchas se convirtieron en mitos de culturilla popular (Anillos de Oro).

Pero llegados a este punto, empezamos a desbarrar, y llevados por el frescor de la noche, y el estímulo de un par de helados de chocolate... acabamos por las series de animación. No os voy a transcribir la relación entera, pero destacaré la serie manga Utena. (http://webutena.iespana.es/utena_pag.htm)
Un clásico. Paranoica y surrealista, supongo que producto de algo más fuerte que un helado. Increíble la de páginas web existentes acerca del mundo Utena, en todos los idiomas. Un argumento muuuuuy freudiano, con referencias "veladas y sutiles" a escabrosos temas como la posesión de la mujer-objeto (objeto de verdad), relaciones lésbicas, androginia, incesto, etc... Pero hay un transfondo psico-emocional-filosófico que... ríete tu de William cuando se le ocurrió describirme a mí como atormentado, ja! Tremendo!

Mazinger, los caballeros del Zodiaco, Bola de Drac, todos los super héroes, Star Wars, El señor de los anillos, el inefable Harry Potter, Matrix ... Los temas de ayer , hoy y de siempre: lealtad, valor, honor, fuerza, voluntad, revolución, compañerismo, entrega, el Bien y el Mal...

Películas: Las de superhéroes: BAtman, Spiderman, Hulk (la de Ang Lee), La tormenta de hielo (también Ang Lee), El Protegido (bestial, perfecta, de M. Night Shyamalan, http://www.alohacriticon.com/elcriticon/article1033.html), y las antes mencionadas sagas o trilogías cinematográficas...

La mitología la inventamos los humanos para explicar al margen de la religión, lo que pasaba entre las personas. Al margen no quiere decir lejos, sino pegado, alrededor, cerca, pero no dentro. En los límites.

margen.

(Del lat. margo, -ĭnis).

1. amb. Extremidad y orilla de una cosa. Margen del río, del campo.

2. amb. Espacio que queda en blanco a cada uno de los cuatro lados de una página manuscrita, impresa, grabada, etc., y más particularmente el de la derecha o el de la izquierda. U. m. en m.

3. amb. apostilla.


Religión, mitología, leyendas. Todo se mezcla y se confunde, tanto en los textos de los clásicos, como en las series juveniles. Pero es conveniente darles un cierre, no hacerlas eternas, repetitivas, interminables. Hasta yo puse punto y final. Apoteósico, por eso..

miércoles, 12 de agosto de 2009

Vidas Ejemplares.

Se me ha ocurrido buscar inspiración para esta entrada a través de San Google, para poder comentar algo curioso o mordaz sobre la cursilería de antaño... pero voy y me encuentro con un blog de aspecto apetitoso, que habrá que estudiar detenidamente. Se llama Vidas ejemplares, claro.
http://vidasejemplaresdeanp.blogspot.com/

En realidad, un@ pensaba en auqellos libros o relatos semireligiosos o moralistas, con los que establecer alguna comparación irónica, porque lo que de verdad pretendo es hablar de las verdaderas vidas ejemplares de cada día. Las que no salen en periódicos ni telediarios, las que no se publican si no es camufladas de personaje de novela.

Esas personas que contenían en su cuerpo tanta energía, tanto saber, tacto, respeto y dignidad como para hacer saltar en pedazos nuestros propios problemas, nuestras miserias de andar por casa. Algunas de ellas, viven a mi lado, y yo ni lo sé.

Tengo a Ángela, que sólo con el nombre lo dice todo: creo que lleva currándoselo todo desde que soltó la teta. Ironica, imaginativa, combativa, decidida, afable. Madre de tres criaturas que ya vuelan sol@s, excepto uno, que a su manera también vuela, por otros espacios y sensibilidades. Claro que el otro, también voló, y aún no sé, ni su madre tampoco, cómo lo hizo para aterrizar de nuevo dentro de sí, dejando las piezas más o menos en el mismo sitio...qué precisión, el chaval. Bueno, pues esta mujer, poco a poco, ha ido cumplieno etapas, trabajando, creando su realidad, estudiando , sin dejar de cuidar a sus tres pasiones (con permiso de su marido), y sobreviviendo a las adeversidades (serias) que le han puesto. Y aquí está, p'arriba, p'arriba, y a la que te descuidas, su humor corrosivo sale disparado para redactar algúna loa, con la que troncharnos de rias los demás. Siempre con ternura infinita en su cazallosa voz, ronca, pero cálida y serena. No le pienso decir que he escrito esto, pero si llega a sus ojos, me mata. Bah, se lo merece, qué co....

Tengo a Gladys, a Maricela, a Gabriel, detrás de cuya vida diaria hay kilómetros de agua salada, tiempos de nostalgia quizá, de desesperanza, de sueños, de tristeza... Que viven y trabajan aportando alegría y entereza, trabajo entusiasta, pundonor, y calor. Como Ronald, al que apenas he visto una vez, pero que traduce en sonrisas toda la experiencia acumulada en su juventud. Gentes que me alegra ver aparecer, cuya sonrisa provoca en mí un efecto espejo, gentes que hacen que los quiera.

Hay otras, A., J., S., J., ... que en un momento dado, se han encontrado con la muerte lenta , insidiosa, diaria, en su casa, en su vida, instalada como un móvil sobre la puerta de la entrada, para que no se olviden nunca que un día vendrá el dolor. Y el dolor llega. La agonía, las horas que pasan lentas e interminables, como si nunca se hiciera de noche, como si el momento de llegar a la cama fuera imposible. Y una vez se acuestan, empiezan a desear que llegue el día, para que acabe el suplicio de pasar otra noche en vela, llorando. Ese goteo de dolor constante. Que no les hace ser resentid@s, sino solidarios, vivos, animosos, sacando brillo a los días que asoman una vez ha pasado el tiempo necesario. Personas que estuvieron al lado de su esposa, de su madre, de su padre, marido, hijo... hasta que no les necesitaron más. Se tragaron todo el dolor y la muerte de su compañero, de su amor, de esa persona que se va delante de ellos. Y con eso, construyen un nuevo camino, tapizan las paredes, embaldosan su pavimento, y pisan fuerte. Mirando al sol con una sonrisa.

Todo pasa. Lo duro sirve para hacernos mejores. Y para dar ejemplo de cómo se es persona.

Hamlet está un tanto melancólico, pero asombrado de la fortaleza humana. Hamlet ríe, incluso él ríe.

sábado, 8 de agosto de 2009

Palabra de Dios....

Te alabamos, Señor. Eso es lo que hay que responder, ostras!!

Es que acabo de estar en una boda. Bonita boda, por cierto. Cuando hay ilusión, calidez, en un pueblo tan bonito y una modesta iglesia, recién reformada, con todo el encanto que ha tenido siempre, y mucha más luz entrando por los ojos, na puede haber nada feo.

Pero no pensaba hablar de la boda, ni de los novios, que son encantadores, no. Hay un fenómeno que se va repitiendo con el paso de los meses, y me pone muy nerviosa, y deconcertada: la gente no sabe comportarse dentro de un recinto sagrado, o en una ceremonia. Se puede No ser creyente. Se puede NO ser practicante. Se puede haber olvidado las oraciones, la plegarias, las respuestas o el desarrollo de una misa. Pero NUNCA debe olvidarse del respeto, o de la compostura. Aunque no se comparta la fe, para los creyentes, aquello es un lugar de culto, se está oficiando, y hay que guardar silencio, y dejar que el acto se desarrolle en condiciones.

Empiezo a estar harta de las conversaciones en voz alta, murmullos constantes que no dejan oír, si es que en algún momento me interesase, lo que dicen los participantes. Las palabras que se usan en misas, discursos, o lecturas en público, han sido seleccionandas, o aceptadas, o cuidadosamente preparadas por los novios, el sacerdote o el orador del momento. No tenemos porqué boicotear su esfuerzo en un lugar al que vamos como invitados. Ni que sea una iglesia, ni un museo, ni una conferencia.

Estoy harta de que en las programaciones culturales de ayuntamientos o instituciones varias, acuda gente a ciertos actos sólo porque son gratuitos, pero no respetan al resto de asistentes al mismo. Dos jubilados que se dedican a charlar durante la actuación, y sólo se callan el momento de los aplausos, dos señoras dándose golpes con el abanico en el pecho, misntras desenvuelven ruidosamente un caramelo para la tos, que ahora no la tienen, pero aparecerá justo en la siguiente pieza, tras zamparse suculentamente el caramelo. Con salivación y sorbeteos varios, que sólo cesan ...cuando toca aplaudir, cómo no.

Me molesta que en hospitales, centros de salud públicos, la gente grite, alborote y levante la voz por los pasillos o habitaciones, convirtiendo un lugar de convalencencia y reposo en una versión de la plaza de su pueblo , pero con olor a desinfectante, en lugar de a geranio.

No respetamos la palabra, ni respetamos el silencio. Ni las notas, ni las pausas. No respetamos la cultura, la creación, las mínimas normas de cortesía tanto auditiva como lúdica. Los niños se cansan en museos, iglesias y conferencias. O hemos conseguido que disfruten, toleren o se resignen ante las esperas y silencios, o nos sacrificamos nosotros para atenderlos a ellos fuera del recinto. No hay más.

Nunca pasa en los hospitales de pago, en los conciertos de pago, en los despachos de los bancos. Tampoco lo haríamos nunca jamás en un templo de un país remoto, por muy absurdo que nos pareciera lo que estábamos presenciando. En una mezquita, nos cubrimos y nos descalzamos. En casa, nos lo pasamos todo por el forro del vestido de gala que nos hemos comprado para la ocasión.
Y la plaga se está propagando... cada vez más episodios de charlas por el móvil sin mesura en el volumen de la voz, dentro de cines o teatros, en las mencionadas iglesias. Cada vez más alboroto en las salas de espera, cada vez menos paciencia ni tolerancia, ni condescendencia.


¿Tendrá que ver el dinero, el coste para darle valor a las palabras y actos? ¿debe la Cultura perder su accesibilidad para filtrar el respeto que se merece su disfrute?

¿Soy la única que lo ha notado o es que en Elsinore somos un poco raros?

domingo, 2 de agosto de 2009

Prendedlo!!

Desde la cocina he oído esta frase, que sonaba en el televisor. Una película o serie de aventuras, en donde, indefectiblemente, estaban poniendo en apuros al "bueno", injustamente acusado de algo terrible, y posteriormente condenado a muerte en la horca. Por supuesto, ha de ser una peli "de época".

Si fuera una película basada en tiempos modernos, nadie diría "prendedlo", sino "deténganlo" o algo así. Y es una pena, porque he descubierto que el concepto de prender me gusta. Siempre hay bajo la palabra unos conceptos bellos

prender. (Del lat. vulg. prendĕre).

1. tr. Asir, agarrar, sujetar algo.

2. tr. Sujetar una cosa a otra mediante un alfiler, unas puntadas, etc. Es sólo un matiz de la acepción anterior, pero ...qué bonito!, con la de puntadas que he dado yo en mi vida, y la labor de creatividad silenciosa que se oculta tras algo confeccionado con aguja e hilos....

3. tr. Asegurar a una persona privándola de la libertad, y principalmente, ponerla en la cárcel por delito cometido u otra causa. Normalmente, hay que sujetarla para conseguirlo...

4. tr. Dicho de una cosa: Hacer presa en otra.

5. tr. Dicho del macho: Cubrir o fecundar. Sorprendente, nunca había usado esta acepción, y me parece muy interesante.

6. tr. Encender el fuego, la luz u otra cosa combustible. Vaya, en este blog ya he hablado de la luz, las sombras y el fuego simbólico varias veces...

7. tr. Adornar, ataviar, engalanar a una mujer. U. t. c. prnl. Otra curiosidad... los hombres cuando se engalanan, entonces no prenden nada en su atuendo, o no se prenden ellos, o es que los hombres no se engalanan. La palabra galán... suele referirse a un hombre..... hummmm.......

( galán.

(Del fr. galant).

1. adj. galano.

2. m. Hombre de buen semblante, bien proporcionado y airoso en el manejo de su persona.

3. m. Hombre que galantea a una mujer.

4. m. Actor de teatro o cine que representa papeles principales, sobre todo de carácter amoroso.


galano, na.

(De galán).

1. adj. Bien adornado.

2. adj. Dispuesto con buen gusto e intención de agradar.

3. adj. Que viste bien, con aseo, compostura y primor.

4. adj. Dicho de una producción del ingenio: Elegante y gallarda. Discurso, estilo galano Comparación galana

5. adj. Zam. y C. Rica. Dicho de una planta: Lozana, hermosa.)

Pues aquí hay una contradicción de género, porque si el galán es el hombre, pero existe el femenino galana, aunque no se refiere a las mujeres, y sin embargo, las que se engalanan cuando se prenden son las mujeres, tenemos un conflicto de intereses en la RAE.



8. tr. ant. Tomar, recibir. ¿No era coger, agarrar? Bueno, recibir es una manera elegante de coger algo, no?

9. intr. Dicho de una planta: Arraigar en la tierra. Me encanta, prender como sinónimo de enraizar, agarrarse a la tierra donde crecer....Delicioso.

10. intr. Dicho de una cosa, especialmente del fuego cuando empieza a quemar: Empezar a ejecutar su cualidad o comunicar su virtud a otra, ya sea material o inmaterial. Otra maravilla: ese momento en que empieza a extenderse el arraigo, no sólo el hecho en sí, sino también la manera en que lo hace... Sublime!!

11. intr. Dicho de la hembra: Quedarse preñada. Claro, después del punto 5 viene esto....

En resumen, que además de la innegable carga poética que la palabra prender lleva enredada consigo, nos permite un juego de palabras, que de eso se trata un poco este post y este blog, muy interesante: El galán seduce y prende a su amada, que prende, pero él es prendido injustamente. La idea de la venganza prende en su mente, y reaparece muy galán, y englanado, pero no prendido, para llevar a buen término su plan. Mismamente como el Conde de Montecristo.

Y este pobre mortal que escribe aquí, con el alma prendida por el fuego de las palabras, un alter ego que escribe en La Candela que prendió con la leña del arbol que creció de la semilla negra que un cantor hizo prender en tierra virtual, este mortal prendido, se rinde ante este juego, esta flor, y se despide para ir en pos de nuevas palabras con las que rizar el aire... palabras con las que sembrar en su teclado lo que podría hacer con la pluma. Cosas de la tecnología.

miércoles, 29 de julio de 2009

Días de Feria



Hacía días que quería hablar de la construcción de esta canción, que para mí, es una perfecta recreación de un día en la vida de un hombre, pero a la vez de un estilo de vida, o mejor, de dos mundos, que están en contacto ese día, el del hombre y el de un lugar, con sus vivencias y relaciones. Podemos inventar mil historias acerca de cada fragmento, personaje o anécdota que salen a relucir de canto en esta canción, pero lo que más me gusta es la precisión con que está escrita y elegida cada una de las palabras, y cómo encajan perfectamente, cayendo de una en una sin dificultad, como si hubieran venido solas a la canción.


El jaleo de los días de feria ya se oía a un kilometro del pueblo, y un extraño acento en el hablar de los que halló por el camino: un coro de muchachas y una vieja, levantándose las faldas al bailar. Y un jovencito de broma peligrosa haciendo gala del orgullo local, de los que dan dinero por la noche
para que nunca termine su canción ( para que sude el músico ambulante su condición de vagabundo).

Es ya la hora del aperitivo y todavía no funciona el tiovivo. El músico buscó la acera en sombra y la ventana donde olía a flor. "Tenga esta rosa blanca, señorita a cambio de su negro pensamiento" ¿por qué motivo temblaron sus labios? (Vio en sus ojos el fondo de un volcán.)

Y mientras tanto corría la sangre en la plaza, como un vino común, y las plumas de los gallos por el aire volaban aún.
"Quítese usted de en medio, forastero, que ya no quedan señoritas en el bar, ya cantó como el gallo de pasión" ("Pero esta es mi canción, y el baile va a empezar").

El músico ambulante se agarró del vaso y sintió que flotaba en la luz artificial. Apuró el trago de madrugada. Un borracho imitaba el canto del gallo.
Se deslizó por una callejuela antes de que empezase a clarear, y al pasar por la ventana enrejada suavecito empezó a silbar.
Pero nadie conocía la tonada, que era inventada para la ocasión, y se fue por el camino a contemplar los desvelos de las últimas sombras.

Y caminando, iba pensando que ganar siempre es tentar a la otra cara de la suerte, y que por eso te hacen daño los huesos cuando golpeas fuerte.
Y así se fue, chasqueando los dientes, en memoria de algún actor cuyo nombre se ha perdido, y que hacía de bandido.

Y sintió la alegría del olvido, y al andar, descubrió la maravilla del sonido de sus propios pasos en la gravilla.

lunes, 27 de julio de 2009

Casualidades y causalidades

La primera vez que tuve contacto con estos conceptos fue hacia 1992, con La prueba del Laberinto, de Fernando Sánchez Dragó. Por supuesto, es uuno de los muchos libros que debo volver a leer, o bien para afianzar ideas, o para desterrarlas, o para hacer una crítica distinta. Lo fascinante de las palabras es que con ellas formamos conceptos, y tanto unas como otros, se van transformando en la medida en que nosotros evolucionamos. Y también ellos nos transforman a nosotros, en un círculo interminable de crecimiento mutuo.

Dicho esto, vuelvo a estas dos palabras, tan parecidas y tan dispares. La mayoría de cosas que suceden son por casualidad (sin relación causa-efecto) o bien por causalidad (existe esa relacion causa-efecto). La diferencia es notable en cuanto a concepto, pero sólo las separa un cambio de orden de dos fonemas. ¿Será por casualidad?

Cuando se suceden hechos que parecen enlazados entre sí, rápidamente les adjudicamos el adjetivo de casuales, creyendo que es el azar el que nos los presenta de esa forma. Pero si además, estos hechos casuales asociados uno a otro como eslabones de una cadena, empiezan a tener cierta significación para nosotros, se van convirtiendo en sorpresas, revestidas de un barniz mítico, misterioso o sobrenatural, como si una fuerzza externa nos pusiera en el camino ciertas marcas, como si el destino relamente existiera con voluntad propia, y la ejerciera para ayudarnos ( o volvernos locos).

Posiblemente, si estudiasemos las mitologías clásicas, mediterráneas o europeas, por no decir las orientales, entenderíamos que vida, destino, casualidad y causalidad, forman parte de nuestra propia percepción y consciencia. Dicen que las causalidades no son más que la percepción de cosas que pasan, que otras veces no nos llamarían la atención, pero que ahora emergen del fondo, porque estamos receptivos: las necesitamos, nos obsesionan, o las buscamos inconscientemente.

También hay quien dice que a las casualidades, no hay que buscarles explicación, pero que cuando se producen y tienen relación con cualquiera de estas "emergencias" significativas, liberan una especie de imán que atrae a otras casualidades. ¿Porqué? tal vez porque una vez que tomas un camino al azar, ya te estás acercando a un posible destino, y cuantos más indicadores te encuentras en este camino, más frecuentemente sale el cartel que te lleva a un punto concreto...

Casualidad??? Cuando Neo tira el jarrón o la lámpara en casa del Oráculo, justo después de avisarle de que iba a pasar (hablo de Matrix), y le pregunta "cómo lo sabías?", ella le responde: "la pregunta es: lo habrías tirado si no te lo hubiera dicho??". (porque Neo tira el jarrón al sorprenderse cuando el Oráculo le dice: cuidado con romper ese jarrón, y el se vuelve a mirarlo, haciéndolo caer). Cuando decides interesarte por algo, emprendes un camino de descubrimientos que te llevan a ramificaciones , e invountariamente estás atento a lo relacionado con tus intereses, encontrando entonces, que todo lo que te sucede gira alrededor de aquello. Pero es que antes ya sucedía... o no?? ¿Provocamos indirectamente que suceda lo que nos tememos o lo que deseamos? ¿Tiene sentido la frase "cuidado con lo que deseas, porque puede hacerse realidad"?

Aquí dejo las reflexiones de un loco, que busca encontrar lo que quiere, o que atrae hacia así aquello por lo que lucha. Id pensando , id moviendo.

lunes, 20 de julio de 2009

Jazz y demás...(2) Rosalie Cangelosi

Vaya sorpresa me han dado hace cinco minutos. De hecho, aún estoy al teléfono terminando la conversación. Hay una señora, al parecer encantadora, que destapó su vocación cantora hace muy pocos años, en plena madurez y casi de casualidad. Y grabó un disco para sí misma, o tal vez para la posteridad. Así que acabo de buscar información sobre Rosalie Cangelosi en google, de la cual hay suficiente información.
Como por ejemplo, en myspace : http://www.myspace.com/rosaliecangelosi. Aqui podeis encontrar cinco muestras de su talento vocal en la escucha, pero en youtube hay este video:



¿Dónde estaba está mujer escondida cantando en la ducha? Evidentemente va a ser imposible encontrar una edición del disco que grabó hace tres años en plan privado, pero ya me han prometido una copia (:-D).
Espero que os guste tanto como a mí, y busqueis en las webs que os he comentado. Uauuuuu....!!!

miércoles, 15 de julio de 2009

En Français, s'il vous plait.

J'adore lire les mots des chansons en Français. Lire en haut, quand je suis seule chez moi. Il y a quelque chose de recherche tout en faisant ça.

Parler en autres langues, c'est un exercise d'imagination, de créativité, il faut faire un petit effort pour se transformer en un francophone (ou angloparlant, par example). Il faut l'essayer. La concentration necessaire et la naturalité , ce sont des exigeances très subtiles, mais ainsi des stimules pour l'inteligence.

Le français est une langue peu connue aujourd'hui, desplacée par l'anglais comme practique de bon ton dans la societé. Mais comme toutes les langues latines, elle apporte des differences, es resemblements très interessants.

J'aimerai bien travailler un peu plus le français, ainsi comme la catalan, sans oublier l'espagnol, et meliorer l'anglais. Touts les savoirs sont enrichisseurs, et la langue, l'attitude en parlant, en se comuniquant, c'est un métier fascinant pour s'employer un temps.

Je demande pardon aux français qui lissent ce texte, parce que je l'ai écrit sans consulter ma gramatique, ni aussi le dictionaire. Comme on dit en epagnol: a pelo.
Au revoir, mes amis.

lunes, 13 de julio de 2009

El Jazz, el Blues, y la música americana.(1)

Tenía yo unos archivos con referencias muy buenas acerca de la historia de la música americana, término que uso en este caso como sinónimo de noertamericana, para abreviar. Y porque de siempre, nos hemos referido a estos estilos con el nombre de "americanos", que somos muy comodones por estos lares.

He intentado hacer un copiar y pegar, pero a veces, al hacerlo, se arrastran comandos y órdenes, o claves o lo que sea, que me impedían copiarlos directamente al blog, así que , no me queda más remedio que hacerlo prácticamente a mano.

A cualquiera que le guste la música contemporánea, no le sorprende encontrar influencias notables de los estilos venidos de EEUU a mediados de siglo pasado. Así como allí evolucionaron superponiendo instrumentaciones e influencias varias a ritmos tribales, como veremos, en Europa, hemos ido apropiándonos de estos sonidos tal como venían, a pesar de que nuestra base musical era muy rica históricamente. Es cierto que tal vez algunos ritmos también viajaron por el océano con las oleadas de colonizadores iniciales, e inmigrantes en el siglo XIX, y ayudaron a matizar el producto final que nos fue devuelto tan atractivo.

Va a ser difícil rastrear este ir y venir de ritmos y compases, pero para eso hay miles de referencias en internet, que gustosamente, intentaré organizar, resumir y carificar para aclararme yo, principalmente. Que estando loco, es facil hacerse la pista un lío (la pista de baile, o sea).

Hecha la presentación, como hace mucho calor delante de esta pantalla, señoras y señores, damas y caballeros, Hamlet se va, dejando un aperitivo, y pendiente de traer sus infromes musicales. Au revoir.

viernes, 10 de julio de 2009

José Luis Sampedro


No sé qué tiene este hombre, que me fascina y enamora. Y a la vez me provoca un respeto enorme.
Tal vez por verle tan lúcido y sereno a sus más de noventa años, o quizá por mantenerse combativo, activo y simpático, sin que parezca ser tan importante para nuestra sociedad.

Porque personas como él son importantes. Por lo que escriben y cómo lo escriben. Por cómo son. Por su trayectoria personal, profesional y social, sus contribuciones a la cultura, y a la evolución personal de muchos de nosotros.

O tal vez sea su sonrisa y su mirada inteligente e incisiva. Cuando le veo, no veo a un anciano, sino al HOMBRE maduro y perspicaz, al ya fogueado en mil batallas, pero que conserva la ilusión por todo. Sus ojos brillan con la intensidad del mejor momento de su vida. Y me cae bien.

Además, ha escrito La sonrisa etrusca y La vieja sirena, entre otros, y sólo por eso, merece ser celebrado, pues son dos grandes historias , cada una en su estilo y temática, que hablan desde muy adentro. De vez en cuando, las vuelvo a leer. Gracias, señor Sampedro.

lunes, 6 de julio de 2009

Hamlet, ¿el loco?

Vale, muy bien: ¿qué es estar loco?? No sabéis lo que tuve que hacer para poder conocer, sin levantar sospechas. Lo mejor del mundo es la ignoracia, sólo los ignorantes son felices.

¿La verdad nos hace libres, o esclavos de ella? Una vez que conoces la verdad, le perteneces, no puedes dar un paso sin cargar con ella en tu memoria, en tu conciencia, en tu alma, en tus ojos. Eres responsable de lo que hagas con esa verdad, de lo que decides hacer con tu vida una vez tienes las suficientes certezas. Y saber eso, da miedo.

Yo supe la verdad, y casi me vuelvo loco. Pero no lo hice, y decidí que los demás lo creyeran así. Tomé una decisión, y por ello sacrifiqué toda mi vida: el amor de mi amada, su equilibrio. La destrocé. La engañé, y además, para mantener mi engaño me vi obligado a dañar a su padre, de tal modo vergonzoso y trágico que la obligaba a renunciar definitivamente a cualquier posibilidad de tener conmigo una vida juntos. ¿Hubiera sido mejor que ella supiera la verdad?¿ Habría sufrido menos por la manera en que se desarrollaron los hechos después? (Porque las cosas iban a suceder igual) ¿Era una cuestión de estrategia, de sacrificio por mi parte o de su dignidad humana y personal?? No le di la opción de decidir, ni de alinearse, ni de comprenderme , ni de perdonarme.

Tal vez estoy loco de verdad, por hacer algo así. Ahora ya es tarde, ya estoy muerto. Todos estamos muertos. Ocultar la verdad en las tinieblas no sirve de nada. Hay que sacarla a la luz, cuanto más se tarda en aceptar la verdad, más se estropea, y sufre el efecto de la oscuridad: se va pudriendo. Tal vez todos debimos mirar de frente a la verdad, empezando por mi madre.Se dejó cegar por la luz y el brillo de las lámparas doradas, por lo fácil del olvido que amortigua el dolor.
Y yo debí dejar de pensar , y mirar de frente al espejo que me devolvía la imagen de mí mismo, de mi verdad, para actuar con decisión y honestidad. Pero preferí pensar, esconderme detrás de mis razonamientos, creyendo que tal vez así, cuando volviera a mirar, aquella verdad vergonzosa y terrible habría desaparecido.

Tal vez sí me volví loco. Pero no lo estaba.

Damas y caballeros, actores y bufones, "cabras y micos"(Othello), no estoy loco, es todo una farsa, un engaño. Pero ¿acaso no hay que estar loco para poner en práctica todo esto??

Seguid leyendo y visitando este palacio de luces , que las sombras me las llevé a la tumba. Nunca debí negarle a ella su verdad.

sábado, 4 de julio de 2009

EL CALOR

Tema novedoso donde los haya en pleno mes de Julio, hablar de calor me agobia. Esta semana agotadora de cursillo me ha hecho sentir calor ambiental desde horas muy tempranas de la mañana, en las estribaciones de la Sierra de Guara. Pero también calor intelectual, calor personal. Una convivencia muy agradable con personas de todas partes de la geografía española, genta que estudia, crece, innova, investiga, favorece, cuida, ríe, trabaja, piensa, se muestra, sale, vive.

Ha sido un placer que me ha pillado por sorpresa, y aunque agotada, me ha dejado muy satisfecha.
Eso sí, con un calor insoportable. Incluso el broche final del curso, ha sido de alta temperatura: creando fuego. Lo cual enlaza con la última entrada del mes pasado, por cierto.

Si alguna vez algun@ de l@s asistentes lee esto, espero que opine lo mismo que yo: ha valido la pena el pequeño esfuerzo realizado. A este espacio creo que volveré (espacio: Uned, Guara, Centro de interperetación arte rupestre de Colungo, espacio "temporal" en mi memoria, plaza Diputación, La Viuda, la "poza"...jajajaja). Miguel, los ponentes y personal colaborador, y sobre todo, a los de Madrid, a las galleguiñas, a los de Murcia, Pamplona, a Inma, Arturo, Joaquín, Maitane, Andrea, Amaya, Santiago, Manuel, ....y nombres que no tengo presentes ahora. Un pequeño oasis en la rutina diaria.


Cursos de Verano UNED 2009
Experimentar para comprender: arqueología experimental
http://portal.uned.es/portal/page?_pageid=435,6266489&_dad=portal&_schema=PORTAL

jueves, 25 de junio de 2009

Nit de Sant Joan (2). Fascinación por el fuego...

Hay una increíble película llamada "En busca del fuego", dirigida por Jean Jacques Annaud en , en la que se recrea la vida de unos grupos sociales prehistóricos. Por una parte, los Neanderthal, por otra, los Cro-Magnon. Brutos los unos, y refinados y avanzados los otros. Aparte de algún caníbal por ahí, y atques sangientos del oso de turno, la historia es realmente preciosa, y narra muy didácticamente la lucha por la supervivenia del grupo de Neanderthales, que seguro no eran tan brutos como los han pintado. No sigo hablando de la película, que me embalo, y pierdo el hilo...

Íbamos por lo del fuego, ése bien tan preciado que la naturaleza regalaba en forma de incendio forestal, y que nuestros amigos bruticos habían conseguido guardar celosamente en una jaula para el fuego. Perderlo suponía la desesperación , la dependencia más absoluta. ¿Será por eso que ejerce tanta fascinación sobre nosotr@s, homosapiens del siglo XXI?
¿Por su poder devastador, contenido en una simple llama que desaparece con un soplido? ¿Por permitirnos sobrevivir en climas fríos, porque nos ayuda a conservar alimentos? ¿Por que alarga la duración del día cuando aún quedan cosas por hacer? Y sobre todo.... ¿Porque hemos aprendido a crearlo a voluntad?

El fuego simboliza la vida, la luz que ilumina la mente al igual que lo hace con nuestro mundo, es sinónimo de sabiduría. También implica purificación. Se transmite de mano en mano, como en liturgias de la iglesia, donde se bendicen las velas el dia de La Candelaria. Tambien la noche del sabado anterior al domingo de Pascua de Resurreccion, se bendice El Cirio Pascual, que se encendera todo el ano durante el ritual de la Santa Misa y otras ceremonias de su liturgia. O como la antorcha Olímpica, que recorre el mundo antes de dar comienzo a los Juegos. Para los judíos, la fiesta de la Hanuká, rememora la reconstrucción del templo de Israel. Los hinduistas celebran Dipavali encendiendo cientos de velas por la casa y las calles...

Hay muchas tradiciones relacionadas con el fuego, y no sólo en territorio ibérico-mediterráneo, ahí van unas cuantas:

-Hogueras en el solsticio de invierno (San Fabián, 20 Enero),
-pirotecnia en los Carnavales, y quema de monigotes,
-las Fallas de Valencia,
-las hogueras del solsticio de verano (San juan, y San Pedro),
-La Patum de Berga y las tradiciones de las Colles de Dimonis en Catalunya,
-En las islas Fidji, andan sobre las brasas, igual que en el Paso del Fuego de San Pedro Manrique (Soria),
-El toro de fuego de Medinaceli (me reservo la opinión al respecto para otra entrada), o los toros de fuego mecánicos con pirotecnia

han saltado voces de alrma desde que se aprobó una normaiva europea que regula la seguridad en la manipulación de material pirotécnico:
La norma impone una distancia de 15 metros para los productos pirotécnicos de categoría 3, los que se utilizan en arraigados festejos sobre todo en el litoral que va de Cataluña a Andalucía. La Comisión Europea defiende que la directiva no ataca ninguna tradición, porque el texto deja margen a los Estados para hacer las excepciones necesarias. Y España las hará. El ministro de Industria, Miguel Sebastián, ya dejó claro que la defensa del patrimonio cultural es una prioridad del Gobierno y que ninguna fiesta tradicional asociada al fuego saldrá perjudicada. Se trata deuna normativa específica para el caso de la pirotecnia y la cartuchería distinta de la que regula el resto del material explosivo, teniendo en cuenta sus especificidades y usos en actividades culturales y festivas.

El texto normativo de la UE -de origen industrial y promovido para regular la puesta en el mercado de artículos pirotécnicos- fue aprobado el 23 de mayo de 2007. Pero la controversia ha surgido ahora que el tiempo apremia: los Estados miembros deben trasponer la directiva antes del 4 de enero del próximo año. Entre las medidas a que obliga, dos han soliviantado los ánimos porque harían impracticables antiguas tradiciones. Por un lado, la directiva aumenta hasta los 12 años la edad mínima para utilizar los artificios de pirotecnia de menor potencia y, por otro, impone una distancia de 15 metros para los productos pirotécnicos de la categoría 3, aquellos que se usan en los correfocs catalanes, los famosos pasacalles de diablos y demonios animados por el público con sus bengalas y bestias de fuego.

El malestar sigue a flor de piel, porque los afectados consideran que, en el fondo, se trata de un nuevo caso de incomprensión y desconocimiento por parte de los países del norte de Europa -donde la manipulación de estos productos se reserva a profesionales- de la sureña cultura mediterránea, tan ligada a la vida en la calle y que tantos éxitos ha cosechado. Entre los que más han ayudado a difundir su imagen en el extranjero se encuentra la compañía teatral Comediants, de Joan Font, que en la clausura de los Juegos Olímpicos de Barcelona de 1992 hizo un emotivo elogio del fuego en forma de cuento.

"Todo el Mediterráneo está unido al fuego festivo a través de numerosos episodios, ya sean legendarios o históricos, como cuando Marco Polo trajo la pólvora, o con costumbres como la de encender hogueras en San Juan para celebrar el solsticio de verano. El fuego nos da miedo y, a la vez, nos atrae. Las grandes fiestas siempre acaban y empiezan con fuego, porque tiene un fuerte simbolismo y una gran belleza", explica Font.

Fiestas como la Patum de la localidad barcelonesa de Berga, una tradición de la que ya se tiene referencia documental en 1454, es considerada desde 2005 Patrimonio de la Humanidad por la Unesco. Berga acogió recientemente una manifestación de unas 10.000 personas, para reivindicar respeto por las fiestas de fuego. Impedir a los niños de Berga que celebren la Patum infantil acabaría con el relevo de la fiesta. Y tampoco los adultos podrían disfrutarla porque la plaza en la que se celebra se llena hasta los bordes y sus dimensiones no permiten la separación propuesta. Como ésta, cabrían cientos de excepciones en todo el Mediterráneo.


El tonto Simón

Ya se retira el sol, y los hombres acechan sentados a la puerta del bar. Las parejas se van por la carretera, y aquí viene Simón con su extraño andar.
"Hola, Simón, ¿dónde vas tan aprisa? Para un poco, ¿qué quieres tomar?"
Dicen que siempre cuentas la misma historia, es lo que esperan todos, se sienten mejor: que tu papá murió por quemar la iglesia; que tu desdicha es castigo del Señor.

Eres tonto, Simón, y no tienes elección.De tu cráneo rapado al cero, quita esa gorra de obrero y sortea la cuestión, Simón.

Vuelve a enfilar tus pasos hacia la calle.. Si llamas a esa puerta, sale una mujer que te ofrece comida de vez en cuando y da conversación si te portas bien."Hola Simón, ¿dónde vas tan aprisa? Para un poco, ¿qué quieres comer?"
Has visto el engaño en sus ojos que ya no tienen más que decir. Los golpes ya no duelen, ¡ay Simón! Si pusieras tu cuerpo en acción...!

Vale más que te largues fuera del pueblo. Recita tu oración y no pienses mal.Tendrás allí el aliento de los luceros y tal vez el calor de algún animal.
Eres tonto, Simón, y no tienes elección.De tu cráneo rapado al cero, quita esa gorra de obrero y sortea la cuestión, Simón.

Si esto no es una obra de arte, que baje Dios y lo vea. Vale, me puede mi faceta "fan" auseroniana, un poco tardía, lo sé, pero más vale tarde que nunca, y no por mucho madrugar amanece más temprano.
Sííí, que tampoco tienen nada que ver un refrán con otro, ya lo sé: ¿qué se puede esperar de un loco?. La cosa es que este texto, leído en prosa, define y refleja de una manera sencilla, limpia y precisa, un aspecto de la vida social que ya no existe, pues ya no existe "el tonto del pueblo" como figura. Pero en el momento en que fue escrita esta letra, se hizo para usarse como canción, en la cual, la cadencia, el encaje de las palabras, la musicalización , conforman un equilibrio para trasnmitirnos realismo, reivindicación, cariño, y despreocupación de una forma soberbia.


martes, 23 de junio de 2009

Nit de Sant Joan (1)

La Noche de San Juan ("Noite de San Xoán" en gallego, "Nit de Sant Joan" en catalán, "Donibane gaua" o "San Joan gaua" en euskara), es una festividad muy antigua en la que se celebra la llegada del solsticio de verano en el hemisferio norte cuyo rito principal consiste en encender una hoguera. La finalidad de este rito era "dar más fuerza al sol", que a partir de esos días, iba haciéndose más "débil" —los días se van haciendo más cortos hasta el solsticio de invierno—. Metafóricamente el fuego también tenía una función "purificadora" en las personas que lo contemplaban. Esta fiesta se celebra en muchos puntos de Europa, aunque está especialmente arraigada a España, Portugal (Fogueiras de São João), Noruega (Jonsok), Dinamarca (Sankthans), Suecia (Midsommar), Finlandia (Juhannus) y Reino Unido (Midsummer).

Alejandro Gándara en El mundo.es, escribe:(http://www.elmundo.es/elmundo/blogs/escorpion/index.html)

Celebramos hoy la Noche de San Juan, de origen remoto. No la dejen pasar de cualquier manera: enciendan una hoguera y caminen por sus rescoldos mientras expresan un deseo (si es miserable o egótico, ya les digo que no se cumplirá) y luego arrojen a la lumbre algo de lo que quieran deshacerse: un amor que hace daño, un resentimiento que malogra, una mezquindad que empobrece, un trabajo que mata, una soledad sin provecho... Y miren al cielo, ese cielo de única noche, porque de ahí les llegarán noticias. Mañana despertarán y sabrán qué hacer con todos sus errores y sus imposibles.


Les fogueres per Sant Joan, no sols s'han estès i arrelat arreu dels territoris de parla catalana, sinó que també n'hi ha molta tradició a molts llocs. Malgrat tot, no sembla que provingui d'una tradició molt antiga i podria tenir pocs segles.
Era tradició molt estesa de cremar quatre fogueres, una a cada cantonada de la masia; d'aquesta manera la protegien de tota mena de mals. A vegades només a l'entrada, amb la mateixa finalitat. Però des de sempre s'ha assajat d'impedir-les dins les ciutats, pels perills lògics que comporta.
Sembla haver-se perdut el costum, però emulant el costum del rei Carnestoltes, era absolutament estès de posar un ninot de palla guarnit amb un cove fent de capell al capdemunt de la foguera. Quan el foc ja cremava ben fort i abans que arribés al ninot, la mainada l'apedregava per tal que caigués a la foguera i es consumís.

La flama del Canigó
Com a continuació d'una iniciativa encetada el 1955 per l'excursionista nordcatalà Francesc Pujade, des de l'any 1966, gent del món excursionista i catalanista baixen l'anomenada Flama del Canigó des del cim d'aquesta muntanya i la porten en relleus arreu de les terres de parla catalana per encendre les fogueres de la nit.
La Flama surt del Canigó el dia 23 de juny i comença a escampar-se per tots els Països Catalans a través de centres de repartiment i cadenes de relleu, de manera que es calcula que aquella nit s’encenen unes 30.000 fogueres amb el foc que prové del cim del Canigó.

Pirotècnia
Els nens comencen a participar en la festa des de ben petits, brandant bengales i llençant bombetes (també anomenades cebes), uns explosius que s'activen pel cop amb el terra i que de tant febles que són que son totalment inofensius. A mesura que es fan grans, els pares els van permetent fer ús d'explosius cada cop més potents. Començant amb petards de metxa i traques i acabant amb petards ben potents que cal manipular amb molta precaució. La nit s'emplena de fonts de llum i el cel de coets artificials de molts colors diferents.

En aquesta nit, per sopar, és habitual de fer reunions familiars o bé d'anar a alguna festa popular amb taules preparades a la vora d'una foguera. Llavors es menja tota mena de coques. A Catalunya i al País Valencià, la més habitual és la coca de Sant Joan de pa de pessic i fruita confitada, però també se'n fan de recapte, de llardons, pinyons i de moltes altres menes. Antigament, les coques per aquesta diada eren rodones amb un trau al mig, la qual cosa es podria relacionar amb alguna mena d'antic ritus solar. Avui en dia, la talla estàndard sol ser canònica, o sigui que fa el doble de llarg que d'ample.
Com que és dia de festa, és tradicional de prendre vi o cava.

(continuarà....)