Sin palabras. O muchas palabras sin límites.

Imposible dejar pasar este descubrimiento de uno de mis blogs favoritos. Mi amiga Pepi es un lince, así, sin alardes, pero lo sabe todo, lo conoce todo, lo intuye todo. Y me gusta todo. Enlace directo para descubrir a alguien importante y casi desconocido.....

http://pepibaulo.wordpress.com/2010/07/25/manuel-gerena-miguel-hernandez-no-te-olvida/



Los orígenes humildes, frecuentemente garantizan grandes creadores. No por la frecuencia en su aparición, sino por su grandeza y autenticidad, meritoriamente reconocidos por la dificultad de acceso a enseñanzas, así como a los círculos "culturales" en vigor. La necesidad de crear a su alrededor un mundo mejor agudiza el ingenio, y lo que para algunos se convierte en picaresca, empuje empresarial, o buen ojo para arrimarse al mejor árbol disponible, en otr@s se manifiesta como creatividad, belleza o arte.

No sé si es el caso de Gerena, ni podemos generalizar en cuanto a las motivaciones de cada uno hacia las artes o al literatura. Sin embargo, aprovecho para traer de la mano de Manuel Gerena y Miguel Hernández, a otro autor proletario, al que casi mejor le dedico otra entrada: Joan Salvat-Papasseit.

Islandia, mi Islandia.

Una tarde o noche, antes de cenar, vamos, hallábame en el salón de mi palacio materno, atent@ a la televisión. En aquel tiempo, fue noticia que en Islandia fuera elegida democráticamente la primera mujer Jefe de Gobierno. Lo que no sé si en Europa, en el Mundo, o a lo largo de la historia de la Humanidad, porque nunca se sabe. Lo curioso y novedoso, al menos para la mayoría de medios informativos, es que esta mujer estaba soltera y era madre de una hija cuando llegó al cargo. Cosa realmente nada habitual en la sociedad occidental, por muy civilizados y modernos que fuéramos en 1980. (Vamos, casi igual que ahora)

http://es.wikipedia.org/wiki/Vigd%C3%ADs_Finnbogad%C3%B3ttir

Bien, aquella tarde o noche de 1980, aprovecharon la circunstancia para realizar un documental sobre un país tan peculiar. Una sociedad culta, donde se editaban y leían más libros por habitante que en cualquier otro país "civilizado", en donde creo recordar que el 90% de la población conocía el inglés, y otro porcentaje muy elevado también el francés, además de su idioma natal. Ignoro si estas estadísticas eran reales, y ahora no voy a realizar una exhaustiva investigación al respecto. Mi necesidad es otra: recordar poco a poco aquellos elementos que iniciaron mi fascinación por este país aislado enmedio del atlántico, justo sobre al límite superior de la falla oceánica, pero justo bajo los límites del casquete polar Ártico. Esto hace que por fuera se vea frío, hielo y nieve, pero por dentro, los volcanes y geiseres, mantengan el corazón de la tierra caliente. Más contrastes que se sumaban a las comparaciones con la situación medioambiental y conservacionista del continente: los islandeses eran celosos conservadores de sus espacios naturales, iba diciendo la voz del narrador ( o narradora), conscientes de su maravilla y de que exista una vinculación estrechísima entre la población y el medio, del cual dependían hasta fechas recientes casi en exclusividad.

Puede que sea, tal vez, el único país eurpoeo que no tiene ejército (ellos, descendientes directos de los bravos vikingos), y esta especie de conglomerado ecologista-cultural-pacifista-feminista me tuvo con los ojos como platos ante el televisor. Quiero visitar este país, quiero conocer este lugar, me dije inmediatamente.

Por supuesto, había que esperar a ser mayor, independiente, con unos ingresos más o menos potentes. Pero nunca dejé de interesarme, leer artículos en revistas (escasísimos), y soñar despiert@ mientras los años pasaban y la vida hacía lo que quería conmigo, manteníendome en un nivel de vida y unas necesidades familiares que lo hacían bastante complicado.

Este invierno, gracias de nuevo a la televisión (al final no va a ser tan mala), pude comprobar cómose vive realmente y lo fácil que es estarse por allí (Españoles por el mundo). Comprendí que ya estaba preparada, y entendí que no podía demorarlo mucho más.

Ahora me llegan informaciones interesantísimas sobre los islandeses, su política y cómo se toman las cosas, y mi fascinación por ell@s aumenta día a día. Insuperables. Me rindo ante su idiosincrasia, y gracias a Internet (ya no la TV), me reafirmo en mi decisión: ahora ya, Islandia será mi próxima visita diplomática, mi próximo viaje oficial desde la Corte de Elsinor.
(Reverencia sombrero en mano, y me retiro).

http://www.elpais.com/articulo/opinion/humor/gobierna/Reikiavik/elpepiopi/20100703elpepiopi_3/Tes

http://corneta.org/no_104/islandia_revolucion_para_europa.html

http://www.kaosenlared.net/noticia/absurdo-insolito-anarquia-surrealismo-creatividad-marcan-revolucion-is

Siempre acabamos llegando a donde nos esperan (2)

Dos años y medio. La emoción me palpitaba por dentro, como el corazón desbocado cuando de niño te levantas el Día de Reyes a ver qué te han dejado, y corres por el pasillo, con el sueño desprendiéndose a jirones. Dos años y medio que parecían dos días. Algunas novedades , algún recuerdo distorsionado. Pero las piedras del pavimento me marcaban el camino.

Un Camino que no he recorrido aún con el espíritu de peregrina, pero cuyo trasfondo alienta en mí igualmente. Sin haber comido, y ya empieza a ser tarde, mis pasos van hacia el trayecto conocido. Lo primero, a por la descarga esspiritual, a por el abrazo. Doy un par de vueltas porque han modificado puertas de acceso, se han trazado dos recorridos distintos por el interior. Pero al fin, en cuentro la cola, este año habrá que hacer cola para todo. No hay mucha gente, y aunque la hubiera, para eso he venido. Algún sacrificio debo hacer, algún mérito. Así que nada de comer ni hacer fotos hasta cumplir con la visita.

Se desmerece un poco el acercamiento en grupo, algo aborregados, en fila india, abrazo rápido y casi mecánico, y poco recogimiento ante los restos y la estrella suspendida. La estrella que nos guía. Ahora ya no existe el factor sorpresa de la primera vez, pero la comunión espiritual es la misma. El ánimo no. ¡Qué distinto acercamiento! Qué alma llena y lozana saluda al Santo esta vez.

Y las calles. Una y otra vez, cada día, todos los días. Como un imán, una atracción inexcusable, me veo impulsada a vagar todos los días por los porches, las plazas sombrías, los tenderetes, las iglesias, los pazos. Como dos viejos amantes que se reencuentran después del tiempo, y se extasían en reconocerse, mis pasos recorren lentamente sus contornos, resiguen los recodos como con la punta de mis dedos dibujo el perfil de mi amado al contraluz. Y al igual que a un delicado y apasionado amante, al que no puedo dejar de besar y abrazar entre las sábanas, tampoco soy capaz de separarme de este cuerpo, esta piel gastada y acogedora, que son las calles empedradas del casco antiguo de Santiago.

Este año, el espíritu peregrino se manifiesta ya sin recato, el instinto comercial se confunde con el gentío variopinto que exhibe sus señas de identidad. Bien sean andarindes, ciclistas, turistas urbanos, devotos en grupos de diversas procedencias... Semejante mezcla no llega a contaminarse nunca por las modas: el mercantilismo turístico de la ciudad es proporcionado, es necesario, simpático, suficiente y apropiado. Los músicos callejeros son lo bastante buenos como para agradecer que los haya. Los aires de ciudad medieval permanecen en estas manifestaciones: posadas, restaurantes, música y vendedores. Y peregrinos. Historias añejas de aventura y fe que perdura por los siglos de los siglos.

El alma henchida de gozo, como en un poema místico, regresa limpia y reposada. Hasta dentro de dos años, tal vez.

Siempre acabamos llegando a donde nos esperan

(De El Viaje del Elefante, de José Saramago). Es la primera vez que leo a Saramago, y me hallo sumamente complacida. Humor, ironía, doble mirada, desde dentro y desde fuera de la acción, ausencia de signos de puntuación en los diálogos, que le da un aire de vértigo y fluidez.

Todo eso, a bote pronto, es lo que de poso me ha dejado el relato de un hecho auténtico, narrado con toda la imaginación y adornos que uno le quiera o sepa añadir.

Me gusta la explicación resumida que hace del Hinduismo, y sus tres Dioses o principios creador, conservador y destructor-renovador. O Brahma, Vishnu y Shiva.

Añade, en ese juego de entrar y salir del relato, acertadas reflexiones sobre la tarea de escribir e imaginar lo que después se escriba. "No soy yo quien juega con las palabras, son ellas la que juegan conmigo".

"...en estas cosas de la escritura, no es infrecuente que una palabra tire de otra sólo por lo bien que suenan juntas, sacrificando así muchas veces el respeto por la liviandad, la ética por la estética..."

"Tener que pagar porlos propios sueños debe ser la peor de las desesperaciones"

"Cuando las cosas buenas no suceden por sí mismas en la realidad, la libre imaginación da una ayuda para la composición equilibrada del cuadro".

Esta misma tarde, al terminarlo, he ido a la librería, a por más. Tengo ya en casa "Ensayo sobre la ceguera" y "El evangelio según Jesucristo". De momento, este pequeño elefante no se quedará en la estantería de la sala de estudio. Va a viajar conmigo para ser regalado a un amigo, que no sé si lee esto alguna vez, pero de libros sabe un montón, de hinduísmo también, y espero llegar en breve a donde me está esperando. Más adecuado, imposible.

Asuntos pendientes: Del Jazz a Baltasar Garzón.

Tras un fin de semana especialmente familiar y animado, una se queda contenta, y sobre todo... tranquila. Fin de semana políticamente movido, tras el anuncio de recortes económicos, y la suspensión del juez Garzón.

Pero a lo que íbamos: en una web encuentro una referencia a Cádiz , adonde tengo pendiente volver, lo que me hace recordar mi anterior visita a la ciudad. Me pasé tres días tarareando lo de "..La Habana es Cádiz con más negritos, Cai es La Habana con más salero...". Desde que volví, he disfrutado muchas veces de la grabación original con voz de Carlos Cano, pero existen más. Y precisamente ayer tarde, me dediqué a escucharlas todas seguidas: con María Dolores Pradera, Pasión Vega, Javier Ruibal y una Big Band, o grupos de habaneras. Siempre suena bien.

Mientras, me paseé por un par de perfiles de Facebook de dos artistas relacionados con estas escuchas, para dejarles la cita o el vídeo y algún comentario al respecto. En algún muro ajeno encuentro un vídeo de Esperanza Spalding. Ya había oído, leído o escuchado algo de ella, y era una de mis tareas pendientes que nunca se tiene tiempo de realizar, y se quedan en el olvido. Hay que buscarla inmediatamente. Esperanza. (encuentro mucho más de lo que pensaba).

Encima de la mesa del comedor, me esperaba una revista que, oportunamente, dedica un monográfico a la participación de españoles en la 2ª Guerra Mundial, tanto en política, como a nivel de combate o como prisioneros. Precisamente, un conocido mío ha estado en los actos conmemorativos de la liberación del campo de Mathausen, en Austria. Allí fueron parar miles de españoles, familias enteras, refugiados republicanos en Francia, que tras ser ocupada, quedaron a merced del gobierno alemán nazi, dejados a su suerte por el régimen franquista. Interesante parte de nuestra historia, de nuestras familias, como el abuelo de mi amigo, que logró sobrevivir al campo, pero no pudo volver jamás a España.

Recordar hechos como éste, no es buscar venganzas, ni tan sólo justicia, sino simplemente arrojar luz sobre episodios ocultos , tal vez por vergonzantes, en uno y otro sentido: la memoria histórica sólo significa no olvidar. Saber qué pasó. Conocer. Y eso vale para todos. En la ignorancia no tiene porque estar la felicidad.

Arropada por las Habaneras y Esperanzas, reparto citas, enlaces, y comentarios por los muros de mis amigos de Facebook. De la Spalding me paso a otro frente que tengo abierto, nada belicoso, pero en vías de expansión, que es el conocimiento de la esfera musical española y catalana (por proximidad, simplemente), de los últimos 30 años, por ejemplo. Músicos punteros, reconocidos internacionalmente, pero no comeciales. De Benavent a Kitflus, de Antoni Olaf Sabater a Carmen Paris de mis amores, pasando por Santiago Auserón, Enric Palomar, Javier Colina, Perico Sambeat, Chano Domínguez, la formación Pegasus, y tantos más de quien disfrutar. De momento, sólo en el campo jazz fusión, música de influencias latinas y/o bluseras, una nueva forma de creación basada en la mezcla de lo nuestro y lo "de fuera", lo "clásico" y las nuevas ideas.

Tal vez l@s polític@s necesitarían algo de música de este estilo para acompañar sus deliberaciones, para que se les contagiase un poco de sensibilidad, rigor, exigencia, sensatez, capacidad de incorporar material fresco, flexibilidad, espíritu de equipo, buen humor... y así dejasen de mirarse el ombligo, de creerse limitad@s. Tal vez necesitan entender que se puede ir más allá de las cuatro paredes en que parecen estar encerrad@s. Que no son paredes, sólo líneas. Y que se pueden traspasar, que hay otras formas de mirar la realidad.

Seguiré investigando quién fueron, quienes son, a dónde van y de dónde han venido estos músicos, artistas de lo cotidiano, que cuidan de mi espíritu sin conocerme de nada. Generosidad a raudales. Si fuéramos capaces de ofrecer lo mismo cada día en nuestro entorno...

Oscar Wilde y el arte.

Era un día normal, en el que acudo a mi librería a encargar un libro, que llevaba tiempo queriendo leer. En el mostrador, una edición de tapa blanda, con un diseño estilo entre victoriano y modernista, a dos colores. Me llama la atención y lo tomo entre mis manos. Y ya no se despegó de ellas. El Retrato de Dorian Grey. Debería leerlo.Y ¿porqué no hoy?. Abro el libro, empiezo a leer el prefacio, y allí me quedé, sumergida, traspasando el espacio entre las frases, irremediablemente atrapada.
Vamos allá, este es el texto completo, sólo por el cual vale la pena tener el ejemplar de esta historia.

OSCAR WILDE. PREFACIO A EL RETRATO DE DORIAN GREY.

El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.

El crítico es el que puede traducir de un modo distinto o con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas.

La más elevada, así como la más baja de las formas de crítica, son una manera de autobiografía. Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas, están corrompidos sin ser encantadores. Esto es un defecto.

Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas, son cultos. A éstos les queda la esperanza.

Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.

Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien o mal escritos. Esto es todo.

La aversión del siglo XIX por el Realismo es la rabia de Calibán viendo su cara en el espejo.

La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán no viendo su propia cara en el espejo.

La vida moral del hombre forma parte del tema para el artista; pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.

Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista constituye un amaneramiento imperdonable de estilo.

Ningún artista es nunca morboso. El artista puede expresarlo todo.

Pensamiento y lenguaje son, para el artista, instrumentos de un arte.

Vicio y virtud son, para el artista, materiales de un arte.

Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor.

Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo.

Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo.

Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo.

Es al espectador, y no la vida, a quien refleja realmente el arte.

La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo.

Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil, en tanto que no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.

Todo arte es completamente inútil.

Mi colega Turandot

Antes de que se me acuse de corporativismo, debo decir que la Princesa Turandot y yo no nos hemos conocido en persona, puesto que nos separan siglos de distancia. Y que este tetxo no es un alegato en su defensa, pues debo reconocer que un poco extrema sí que fue su reacción, sino un repaso a su vida, sus actitudes y su personalidad compleja y fascinante donde las haya.

TAmbién pretendo de paso, recordar al señor Puccini, quien la rescató de entre las leyendas, dándole una entidad y un alma, que de no ser por él, no habriamos conocido jamás.

En realidad, hoy es el mejor día para hablar de ella, tengo de fondo al Sr. Rufus Wainwright, cantando La Complainte de la Butte, el día está mustio, pero mi corazón es refugio cálido de emociones errantes. Sea, pues, bienvenida, la Historia de la Princesa Turandot.

Según la Wiki (http://es.wikipedia.org/wiki/Turandot) nos explica, Turandot se hizo famosa a través de una ópera escrita por Puccini, y estrenada el 25 de Abril de 1926 en Milán. Puccini había fallecido año y medio antes, dejando prácticamente acabada la obra. (El tenor español Miguel Fleta personificaba al príncipe Calaf en su estreno). Se trata de una obra bastante moderna, en el tiempo, y especialmente en su transfondo. (Libreto:http://www.kareol.info/obras/turandot/acto1.htm)

El autor se inspiró en un relato persa acerca de siete princesas, una de las cuales se encerró en su castillo esperando al hombre adecuado, el cual debía resolver unos enigmas, y aún así, corría el riesgo de morir antes de llegar a ella.
El argumento de Turandot, sigue esta leyenda, y la princesa argumenta que se siente receptora de la pena y el dolor de su antepasada, que fue víctima del ataque de un ejército invasor. Y por ello se venga en los hombres, no accediendo a casarse más que con aquel que resuelva tres enigmas que ella le plantea. Todos aquellos que lo han intentado, han fallado. Y el castigo aceptado de antemano es la decapitación. Lúgubre y truculento.

Evidentemente, Calaf, seducido por la enigmática y gélida belleza de Turandot, acepta, acierta e irrita a la princesa por su osadía, su valentía e inteligencia. Como Calaf no quiere una esposa a la fuerza, le da la ventaja de una noche para que ella descubra su identidad. Si eso sucede, él morirá al amanecer, como los demás.

Al final es Liù, la doncella de Calaf, quien muere torturada antes de confesar el secreto, para que su amo sea feliz. Se provoca su muerte poir amor a él, antes de verse tentada a hablar. Todo esto termina de ablandar el ya palpitante corazón de Turandot, quien , ahora sí, reconoce como igual y esposo al hombre que consiguió descifrar sus enigmas.

No hay crueldad en Turandot. No hay imprudencia en Calaf. No hay amor real en Liù. Son tres símbolos poderosísimos de una nueva forma de entender la sociedad y las relaciones:

Puccini nació en el seno de una familia de músicos de larga tradición, y siempre muy vinculados a la Iglesia. Giacomo Puccini, estuvo abierto a corrientes nuevas, ya en 1910 compuso La fanciulla dil west (la chica del Oeste), considerada como un western previo a que existiera el género como tal.

Me contaron que era un hombre atractivo y vital. Su esposa vivió en pecado con él, en unn principio, puesto que ella estaba casada con otro hombre, y el escándalo en la época fue considerable. Al parecer , llegó a ser muy celosa, lo que provocó ya en la madurez del músico, otro episodio escandaloso y trágico: una empleada de su hogar, se suicidó ante las acusaciones de la esposa de haberse quedado embarazada de Giacomo. Dichas calumnias provocaron la separación de Puccini y su ya esposa Elvira.

También en plena madurez, sufrió un accidente de tráfico mientras conducía su automóvil, pues era un gran aficionado al motor y a la velocidad.
A pesar de épocas de penurias y rachas de ánimos algo bajos, Pucinni supo integrar variadas influencias musicales, y recreó la vida cotidiana con acierto. Los años 20 trajeron aires de modernidad, y posiblemente, Puccini también supo verlo.

Las grandes protagonistas de sus obras son personajes femeninos: dulces, trágicos, justos y nobles, sencillos y entregados. Personajes libres de espíritu siempre, con una voluntad inquebrantable. En ocasiones, sometidos a imperativos que no pueden controlar. Uno de los temas recurrentes en sus óperas es la destrucción de una joven inocente a manos de una sociedad insensible. Se ha dicho que Puccini quería transmitir el mensaje de que el amor siempre tiene una esperanza. También se recalca mucho que el final "feliz" de Turandot está "impuesto" al resto del argumento. Realmente lo último que Puccini escribió fue, precisamente, la muerte de Liù.

Personalmente, opino que tal vez la intención del final ya estaba pensada y hablada. Que por una vez, el maestro, tras una larga depresión, quiso sanear el modelo, su propio modelo.
La sociedad estaba cambiando a pasos agigantados, y los nuevos roles de la mujer debían tener un reflejo en su obra. Las heroínas de Puccini pueden ser dulces y tradicionales, o de gran personalidad, como Tosca. ¿Porqué no romper, acabar, dejar morir el modelo de mujer tradicional con Liù, la dulce y abnegada? ¿Porqué no presentar un nuevo tipo de masculinidad intuitiva, generosa, humilde? ¿Porqué no dejar que una voz femenina reivindique siglos de supremacía masculina y se rebele contra ello?
Turandot siente en su alma la tradicional humilación y sometimiento de muchas mujeres a lo largo de la historia, y se niega a entregar a un hombre su valía como persona para ser anulada después. (No olvidemos que es una princesa, alguien codiciable no sólo por su belleza si no por su posición de poder).

Calaf, errante, vencido por un pueblo enemigo, llega a ella sin riquezas ni título. Pero sabe ver dentro de ella la verdad. Es un hombre que lejos de acercarse a ella con superioridad, lo hace con humildad, con admiración, que reconoce la totalidad de su persona. Y ve en el fondo, y entiende. Y acierta, descubre, intuye. Escucha lo que Turandot le dice, cómo habla su espíritu, su intelecto.
Es ahí cuando además, comprende que no puede obligar a una mujer a que lo quiera. Es ahí cuando por primera vez, Turandot ve respeto por parte de un hombre. Y flaquea, pero no acaba ahí: Calaf es generoso y regala su vida si ella es también capaz de saber quién es él.
Ante tamaño cambio de perspectivas, el papel tradicional de heroína romántica deja de tener sentido. Una nueva era tecnológica está despuntando, hay que ser prácticos, y no arrastrar exigencias morales ni sociales. Liù es buena, pero sobra. Y Turandot merece salir a la luz.

Hombre y mujer en igualdad de condiciones emocionales y sentimentales. Una mujer que usa su poder. Un hombre que no se asusta ante esto.

Las connotaciones sexuales no me dejan indiferente: la sexualidad femenina es , al parecer, más sutil y menos obvia que la masculina, y llena páginas y páginas de libros, revistas, guiones de películas, documentales más o menos dirigidos a la pornografía de luxe... La obsesión por descubrir los mecanismos del orgasmo femenino tienen raíces muy lejanas en el tiempo. Científicos de todo el mundo opinan, estudian y clasifican la respuesta sexual femenina (científicas, muy pocas, que yo sepa). Antaño, incluso se temía lo de oculto que pudiera haber entre las piernas de una mujer, fuente de perversión y variados males...
Mito de la vagina dentada: es el nombre con al cual se describe el conjunto de leyendas, presentes en varias culturas, que hablan de las mujeres con vaginas dentadas; las cuales se contaban con el objeto de prevenir sobre los riesgos de mantener relaciones sexuales con mujeres desconocidas. La vagina dentata se ha convertido en una atractiva imagen para muchos artistas y escritores, particularmente entre las obras del surrealismo o del psicoanálisis. (wikipedia)

Del relato original que inspiró Turandot, una vez resueltos los enigmas, el candidato a príncipe debía pasar por su “puerta secreta guardada por misteriosas espadas que amenazan con decapitar al intrépido”. (también en Wiki)


Es decir, de alguna manera, también se proclama el abandono de una sexualidad basada en el miedo al otro, miedo a la reacción de la mujer.
Y se propone un descubrimiento de esa intimidad desconocida, de esos enigmas, desde la cercanía, desde la intuición y la empatía, para no ser "decapitado".

En Turandot puede leerse una oculta proclama para descubrir a esa mujer fría y distante, que rechaza el sexo cuando es impuesto, una obligación, un deber. Esa mujer que quiere ser descubierta y liberada de tabúes absurdos. Esa mujer que despliega toda su sexualidad, todo su poder cuando es libre para elegir, y cuando su amante tiene suficiente sensibilidad para detectar sus sentimientos más profundos. Turandot es la que implacablemente destruye los muros que nos encierran en el pasado. Calaf es el que da el primer paso hacia "su" Destino.

Más datos y opiniones acerca de Turandot, en esta entrevista:
http://www.orfeoed.com/entrevistas/en142.asp

Un texto acerca del feminismo de Puccini, aqui:
http://redalyc.uaemex.mx/redalyc/pdf/166/16617112.pdf

Cabría valorar la posibilidad de que Liù encarnase a Doria, la empleada de Puccini que padeció el escarnio social tras las calumnias de Elvira, la mujer poderosa y de fuerte carácter , como Turandot. En este caso, la obra intentaría reivindicar la memoria de la joven y tal vez la intención inicial fue dejar un regusto amargo en el triunfo de los dos protagonistas. No descarto el que las dos posibilidades puedan ser válidas, incluso que la obra tuviera un doble lectura.
Como diría Oscar Wilde,

"Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo.

Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo.

Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo.

Es al espectador, y no la vida, a quien refleja realmente el arte"